День Первой Бабочки. Сборник стихов

Ноябрь

Вот и пришел ноябрь,

Бог ему судья…

Может, кто любит, но я – бр-р-р! —

Ненавижу ноябрь я.

Все неустроенно, запустело,

Бесцветно, промокло насмерть,

Простыло и заболело

Мерзким хроническим насморком.

Говоришь: нет плохой погоды?

Взгляни в окно – таки есть!

Злая шутка предателя-года,

За июль жестокая месть.

И что ж теперь делать с нею?

Терпеть…

молчать…

стараться не быть плохим…

Терплю! Но молчать труднее,

Чем писать плохие стихи.

И ЭТО ЕСТЬ ЛЮБОВЬ?!

Ничто не вечно под луной

…ничто не вечно под луной,

да и сама луна не вечна…

…но ты останешься такой,

как в этом платье подвенечном…

…наступит старость, смерть придет,

а вслед за ней придет забвенье…

…летит бумажный самолет,

летит в другое измеренье…

…где через тысячу времен

ты будешь ждать меня, как ныне…

…и я приду – таков закон:

я вижу все, как на картине…

…весна, и яблоневый сад,

и лепестки тебе на плечи…

…роняет день…

Ни рай, ни ад —

лишь этот миг пребудет вечен!

И это есть любовь?!

И это есть любовь?! Так вот она какая?

Зачем же лгут поэты, зачем романы лгут?

Зачем они её не назовут

Тем именем, что ей подходит более?

Болезнь она, ломающая волю,

Кусающая сердце, как змея,

Безумьем поражающая разум.

Счастливые, кто не любил ни разу,

Несчастные, кто болен, как и я.

Всегда чего-то ждать, сомненьями терзаться,

То нежностью горячей, то желчью истекать,

То глухо, безнадёжно ревновать

Ко всякому, кто станет между нами;

Томительными, долгими часами

Быть рядом, видеть, слышать, говорить,

Руками невзначай соприкасаться —

И не сказать, не выдать, не признаться…

Не правда ли, как весело любить?

Пусть тайна жжёт огнем, пусть кровь бежит по кругу,

Пусть страшно и жестоко неистовствует плоть,

И губит, и в гниющее дупло

Измученную душу превращает,

Но я благодарю, а не прощаю

Несчастную, безмолвную любовь,

Так странно приоткрывшую собою

Сияющее небо голубое

Сквозь чёрную, запёкшуюся кровь.