День Первой Бабочки. Сборник стихов

Нам ведь ещё лететь и лететь,

Нам бы с пути не сбиться,

Нам бы найти Кощееву смерть,

И изловить Жар-птицу,

Яблочек молодильных впрок

Наворовать бы надо,

Да постараться вернуться в срок,

Чтоб получить награду —

Радостный, чуть виноватый взгляд:

«Где же тебя носило?

Эти подарки – всё это зря…

Милый, я пошутила!»

Растяну меха…

Растяну меха, про любовь спою —

Хороша она, хоть и поздняя,

Золотит собой седину мою,

Ночь безлунную красит звёздами.

И не ждал совсем, а любовь пришла,

По-осеннему горько-сладкая.

Мне ведь думалось: весь сгорел до тла,

Даже угли смёл для порядка я…

Видно, искорку всё ж одну забыл,

А она полыхнула пламенем,

И такой, как есть, стал подруге мил,

А уж как она люба стала мне!

Никого мы не обездолили,

Ночи жаркие не украдены,

И не надобно лучшей доли нам,

Есть и так, чем друг друга радовать.

Я и молод был, не жалел мехов,

А теперь-то их для чего беречь?

Как уж сложится – всё принять готов!

А года не в счёт, не о них тут речь.

Про собаку. Любовь

Любая собака – не просто собака,

она всегда чей-то друг (или враг).

Вот потому, кроме прочего всякого,

мы любим (или не любим) собак.

Любовь бессмертна, я в это верю

(во что же верить еще тогда?)

Гляжу в глаза мохнатого зверя —

они отвечают мне: да! да! да!

Я точно знаю, что в райских кущах,

ещё я буду у врат стоять,

Услышу ликующий лай, зовущий

Петра и Павла меня встречать.

Мой пёс по Раю метаться будет,

по всем закоулкам и кустам,

Он всех растолкает и перебудит,

чтоб тапки бросить к моим ногам.

Я сяду – он кинется мне в объятья,

и будет, визжа, лизать лицо.

И я заплачу! А души-братья

обступят нас бесплотным кольцом.

И так будет радостна наша встреча,

как раньше горька была печаль!

Кто жил без собаки, опустит плечи,

вздохнет и подумает грустно: жаль…

Авось

Жалей не жалей о промчавшемся лете,

О лёгкой, как вздох, стрекозиной любви,

Ноябрь-злодей хладнокровно стилетом

Зарежет не больно и скажет: живи!

Уже под ногами не золото – слякоть,

И капли на голых продрогших ветвях.

И вправду, не больно, но хочется плакать,

И где-то под сердцем колеблется страх:

А вдруг – навсегда, и не будет апреля

(От мысли такой не сойти бы с ума!),

И всё, что осталось, – коптить еле-еле,

Пока не затянет удавку зима.