Своеобразная поэзия. Сборник стихотворений

Своеобразная поэзия. Сборник стихотворений

Анастасия Воронина

Своеобразная поэзия – это даже не сборник стихотворений, а скорее диалог с читателем ли, с женщиной ли или с мужчиной. Кто знает. Прочитай и вложи свой собственный смысл в каждую мою строчку.

Своеобразная поэзия

Сборник стихотворений

Анастасия Воронина

© Анастасия Воронина, 2020

ISBN 978-5-4496-0964-9

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

• Своеобразная поэзия

И сколько бы у вас не было личных побед, У судьбы есть свои происки.

Счастье находишь в тот момент, Когда прекращаются поиски.

    @nastyaspoetry

    С любовью

    Воронина Анастасия.

Содержание

Обращение автора……7стр.

Лирические стихотворения……8стр.

Юмористические стихотворения…40стр.

Обращение автора

На страницах этой книги есть стихотворения разных периодов моего творчества. Начиная от самых ранних и первых стихов, заканчивая совсем недавно написанными… Благодаря этому ты можешь окунуться во все испытанные мною чувства, прочитать мои мысли и, конечно же, лучше понять мой внутренний мир.

Кстати говоря, многих стихотворений, напечатанных здесь, нет больше нигде. Я посчитала, что это придаст книге эксклюзивность и ее обладатель почувствует себя хозяином чего-то особенного.

Я безумно рада, что в данный момент ты держишь в руках мою книгу с собственными стихотворениями! Я несказанно долго ждала этого момента и для меня это, безо всяких

Буду надеяться, что эта книга станет для тебя таким же волшебством и поводом провести уютный вечер в компании моих стихов.

    С любовью, @nastyaspoetry.

Лирические стихотворения

Эти стихи значат для меня гораздо больше любых других моих произведений. С лирики начиналось мое творчество, мой путь в мир поэзии.

Осенний вечер.

Обнимал за плечи нас осенний вечер

И шуршала под ногами желтая листва…

В тот день неспеша догорали свечи,

В тот день я впервые осталась одна.

И спустя года обнимал осенний вечер

Уже не нас, меня одну.

И спустя года, не поджигаю свечи-

Они тоже могут обмануть.

Под песни шумных дорог,

Под шелест желтеющей липы

Я не встречу того, кто берег…

Я не встречу, ведь он прошел мимо…

Он не взглянул, он опустил глаза

И перешел на ту сторону улицы…

Ах, мне бы вернуться назад!

И зажмуриться.