Пьеса жизни

Местный сельский доктор лишь покачал головой:

– Что ж Вы так, Михал Иванович? Довели себя! Такой возраст!

– О чём ты говоришь? Возраст, видите ли! Думал, что само пройдёт за пару дней! – отмахнулся больной.

– Не пройдёт. Лечиться предстоит Вам, да и родных из города вызвать на время к себе. Кто у Вас там живёт, сын?

– Да, и внук, – Михаил Иванович помрачнел и отвернулся к стене.

– Вот и отлично! Я по дороге как раз мимо почты прохожу, пошлю им телеграмму, Вы только адрес напишите мне.

Михаил Иванович задумчиво поглядел на белый листок бумаги, протянутый ему, словно колебался, но потом быстро нацарапал ручкой нужную информацию.

Когда доктор ушёл, он глубоко вздохнул и начал смотреть с тоской в окно. С утра шёл снег и покрывал всё густым слоем, словно ватой. Иногда за калиткой пробегали дети с санками, а так всё время стояла тишина, ведь дом у Михаила Ивановича находился почти в конце села, рядом с полем.

Телеграмма застала его сына, Пашу, как раз когда он открывал дверь квартиры, вернувшись с работы.

Почтальон дежурно всунул ему в руку бумажное послание, и Паша сразу почувствовал, как холодок пробежал по его спине. «Приезжайте срочно! Ваш отец тяжело болен…» – прочёл он первые строки и быстро зашёл в квартиру.

– Папа, папа! – раздался сразу радостный крик сына, – Наконец ты пришёл!

Мальчик десяти лет выпорхнул из комнаты и начал помогать своему папе: повесил куртку на вешалку, сложил аккуратно шарф. При этом он без умолку тараторил:

– Ты представляешь, пап, я сегодня дежурил, и у нашей смены не было ни одного происшествия, а ещё меня классная похвалила – я помог ей донести тетради до учительской! А ещё Ольку от хулиганов спас! А ещё…

– Дневник неси! – словно не слушая его, приказал Паша, хорошо зная своего сына.

Тот тут же затих, опустил глаза и с грустным видом поплёлся в комнату. Вернулся минут через пять, когда его отец уже вымыл руки.

– Ну, я не успел сделать задание по математике, а по языку не знал, что сегодня спросят, – бормотал он, протягивая дневник.

– Две двойки в один день! Митя, ну что мне с тобой делать? – Паша строго смотрел на своего сына, но мыслями был далеко.

– Не знаю, они меня все не любят! – привычно начал жаловаться Митя, – Вот если бы я перевёлся в другую школу…

– Ну, ты совсем уже! – Паша прошёл на кухню и сел на табуретку, потирая лоб рукой.

– Пап, что-то случилось? – Митя осторожно положил руку на его плечо, доверительно заглянул в глаза.