Не точка. Стихи

Ты придуман был мной, как Арбат в новогодних искрах,

Как бессонная ночь – в тишину оголенным нервом,

Как щемящая нежность строк в электронных письмах.

Я сама написала портрет того, кто не был.

Грусть на плечи легла невесомой шалью,

Обжигающий губы чай – вот моё плацебо.

Я могла бы соврать тебе, что уже не скучаю,

Только незачем врать мне тому, кто не был.

Мое глупое сердце

Снова больно и муторно, снова нечем дышать.

И по венам течет ледяная вода вместо крови.

Вновь пульсирует мысль – больше не за чем ждать,

И не будет уже ничего, кроме боли.

Только зубы сцепив, чтоб на волю не вырвался крик,

Я упорно тащусь через ставшее недругом время.

Я несу свое сердце, разбитое вдрызг

И печального опыта тонное бремя.

Все проходит. Я знаю. И это пройдет:

Растворится, растает, исчезнет, сотрется.

И всему вопреки день и ночь напролет

Мое глупое сердце по-прежнему бьется.

Мне не хватает твоего тепла

Мне не хватает твоего тепла,

Ночного блюза в трубке телефонной.

Ты рядом был, а я тобой жила.

Казалась жизнь искрящейся и полной.

Для Вечности столетие – пустяк,

Для любящих губительна неделя,

И сердце бьется быстрой стрелке в такт,

Кружит нас время в будней карусели.

Оно же лечит. Время – злейший враг,

Разлуки зарубцовывает раны,

И убивает расставанья страх…

На душах все же остаются шрамы.

Возраст

Бестолковая это затея.

Будто крышу снесло совсем:

Мне ВКонтакте еще 28,

В Одноклассниках – 37.

Спорить с временем – зряшная штука.

Но смириться? Характер не тот!

Возраст словно нелепая шутка,

Да вот только взгляд выдает,

Как ломало, как вылось от боли.

Что со смыслом, а что-то зря.

Запылилась на антресолях

Моя туфелька из хрусталя.

Зрелость  втиснулась в жизнь без спроса,

Даже шанса не дав повзрослеть.

Мне Вконтакте еще 28.

В паспорт лучше вообще не смотреть.

Миражи

Очумев от весны, этот город размяк от тепла,

И ленивые сумерки медленно гасят закат.

Переулками сонными – я и подруга-луна,

Чуть касаясь земли, мы идем тихой музыке в такт.

Мы молчим об ушедшем, как будто знакомы сто лет.

И рождаются мысли и чувства почти в унисон.

Молчаливый вопрос и такой же безмолвный ответ.

А высотки вокруг зажигают гирлянды окон.

В этих окнах чужая, возможно счастливая жизнь.

Им нет дела до нас, да и мы непричастны (почти).