Осенние снега. Сборник стихов

 раз)

Она хваталась за штору, а дальше – никак…

…

Но каждый вечер Она оживала в контакте,

Она искала своих на этой спутанной карте

среди друзей и знакомых или знакомых едва…

И, вроде бы, находила, и не стеснялась вопросов,

но всех пугала её вооружённая проза,

и диалог превращался в пустое, как правило, в два…

А перед сном за окном – то драконы, то птицы,

Она не знала сама, а почему ей не спится,

и с кем ей жить, и с кем биться, когда становилось темно.

И для чего-то опять сердце жгло и болело,

Она привыкла, Она ни о чем не жалела

и, просыпаясь, глядела в зашторенное окно.

Припев:

Задёрнуты шторы для дома напротив.

На светлых обоях опять полумрак.

Она хотела быть против.

Но кто её спросит!? (несколько раз)

Обычная штора – какой-то пустяк…

    октябрь, 2018

Другу

На лунную дорожку посмотри —

игривая, таинственно манящая!

Закрой глаза. Подумай и замри:

всё это – ни на миг не настоящее.

Всё – света отражение у ног —

протянешь руку, тьма охватит холодом,

всего лишь блеск, молчание, песок,

пустыня, фаршированная голодом.

Ты выдумал, твой идеал – мираж.

Глубины глаз, певучей речи патока

на самом деле – маска, макияж,

банально нанесенный перед завтраком.

И даже фраза «крашусь для себя» —

такая ложь (но сказанная искренно),

что умиляешься, всё более любя,

вот этим – ежедневным и …бессмысленным?

Ну нафиг! Не проникнись в этот бред!

Ни в дюйм, что произносят эти ротики.

Ведь если каждый их судить ответ,

то половина мира – идиотики!

Мой милый друг, прекрасна красота,

за ней воображаем что-то тайное.

Закрой глаза. Ты видишь – пустота?

Обычная, печальная, зеркальная.

И ничего-то сказочного нет —

не возноси, затопит чувства паводок!

Луна – Луной, а это – просто свет,

из облаков упавший криво на воду.

    21.10 (злое и совершенно нечестное. И зачем нужна эта миссия – создавать и разрушать идеалы?)

Поеду ввечеру к лесу,

машину оставлю с краю,

пройду там для интересу,

потом до утра летаю.

Особенно в дождь люблю я

на разных ступенях ветра,

в холмах облаков рисуя

крылом завитушки фетра.

Закашлюсь туманом – в радость

(рябит он стекольной свилью).

Как странно, должно быть, падать,

когда не имеешь крыльев?!

Я мыслю, дышу, бушуя,

между и тем, и этим,

а грудью тяну иную

тоску на живой планете.

Потом я вернусь, под алым

в заутреннем силуэте.