На тросах. Сборник стихов

Безмолвный дух усиливал свеченье,

Сводил на нет разумное леченье.

И вот опять душа диктует слово,

Я радуюсь, но проклинать её готовый,

Что одержимый лихорадочным недугом,

Рифмую строки, надрывается в потуге

Мой бедный ум, вымучивая стих…

А были дни, как ветер страсти стих,

И странно мне, спокойно, и тревожно.

Я гнал стихи… ушли, но невозможно

Без них и дня прожить!.. Или привычка,

Или болезнь?.. Оставлю я кавычки

Для слов «я не поэт» и «графоман».

Молчит душа.

Смотрю на мир обычными глазами.

Легко и грустно…. Кончился экзамен.

Ну, вот и всё!.. Я – просто человек.

Опали листья. Холодает. Выпал снег.

Пришла зима….

Им это надо?

Вышло так, что в ближнем окруженье

Никого из тех, кто бы стихи любил,

Иль молчат, а то и с раздраженьем

Режут фразой злой душевный пыл.

«Всё так скучно!.. Что-нибудь такое…

Ну, про любовь, и сердце пробудить,

Чтоб на душе тревогу успокоить…

Чтоб сразу захотелось снова жить».

Я понимаю, вам хорошенькую сказку,

Как детям на ночь, нужно прочитать,

На ушко что-нибудь приятное и с лаской

С утра до вечера без устали шептать?

А то серьезное, что думать заставляет,

Вы называете скучнейшей ерундой…

Я жар души напрасно распыляю,

Милей вам треп за рюмкой и едой.

И я задумался, вы может быть и правы,

Что так старательно обходите проблемы,

И показательно беспечные, и браво

Несетесь к пропасти!.

Неважно, как и что в душе своей скопили,

И смех сквозь слёзы, слёзы боли жуткой,

И, как и слезу из глаз от ветра с пылью,

Как розыгрыш, обман, как злую шутку?..

Плохое мы не ждем, оно само приходит,

Хорошее же нам, сколь ни дают, всё мало.

На жизнь, от страха выдумав пародию,

В словах добры, к себе же тянем одеяло.

Прошли года, я благодарен окруженью,

Что лестью не сгубили слабенький росточек,

Я сам с собой всю жизнь веду сраженье,

И спотыкаюсь там, где нет ни ям, ни кочек.

А что – стихи? Они и боль, и наважденье,

Как инструмент души, и некая болезнь…

Печаль и радость пополам от дня рожденья,

Разлит  на части в них и сбитый в смесь.

Историю любви моей и жизнеописание

В стихах, разъять на части невозможно,

Как не назначить вдохновению расписанье,

Но погасить искру души легко неосторожно.