На тросах. Сборник стихов

И частная жизнь моя столь уникальна,

Сколь и ничтожна, безвестна, пуста,

Внутренней критикой маниакальный,

Разъял стихотворно двуличьем уста.

За ложью нагая стоит откровенность

В невинности детской, не зная стыда,

Я сумасшедший иль гений, наверно,

Зову в свою душу любого: Айда!..

Зову, призываю в страну полудиких

Эмоций, инстинктов, страну сорняка,

Где марево, топи, туманы и блики…

Вам тошно входить туда. Наверняка.

Уединенье – мне гавань спасенья,

И гибель, и радость, и счастье моё,

Воскресное утро, как воскресение,

О смерти душа, возрождаясь, поёт.

Мои достиженья – пустая забава,

И подвиг великий обычной судьбы,

Когда-то решить надо: правый, неправый…

Слюна или кровь покатилась с губы?..

Тщета поучений

В потоке фраз мудрейших изречений

Теряем вскоре смысл истины ученья,

Не лучше лично с ними нам живется,

Питаясь мудростью из этого колодца,

А в голове сумятица и совести уколы,

Не в пользу нам ученья мудрой школы,

Мы часто действуем на практике иначе,

Обидят нас, в тот час даем мы сдачу,

А мудреца совет всплывает с опозданьем,

И как мы выучимся жить через страданья,

Тогда поймем всю мудрость изречений,

Чтоб тщетно источать нравоученья…

Потрепанная книга

Потрепанную книгу вспоминаний

Листаю с ожиданием ленивым,

Назначить с кем захочется свиданье

От мысленно душевного призыва.

Неявный текст, затертые страницы,

А есть и те, что вырваны поспешно,

Изложено что в них, мне не годится;

До дыр места зачитаны сердечные.

Пора бы бросить книгу, надоело

Листать и  перечитывать сто раз,

Судьбу получше выдумать хотелось,

Коль ум мой фантазировать горазд.

Исправить факты, вымарав чернила,

Поставить точку там, где запятая,

И где судьба обидное чертила,

Страница пусть останется пустая.

Не надо бы пытаться переделать

Потрепанную книгу вспоминанья,

А прочитать внимательно и смело

Страницы все, себе же в назиданье.

Не стать

Не стать мне мудрым, но усталым

От невозможности понять,

Что жизнь с рожденья обещала,

В наследство, что вручила мать.

Кто сотворил в мечтаньях Бога

И преклоняется ему,

И перед смертью у порога

Тогда, быть может, я пойму.

Пойму трагичность заблуждений,

Прозрею духом, не умом,

И этот дух, как чистый гений,

На миг сверкнет пред вечным сном.