На тросах. Сборник стихов

Храните записи вы свято,

По смерти чтобы предъявить,

Когда обрежете мне нить,

Что между телом и душой?

Пока я здесь, пока живой,

Мне книга жизненно важна,

К чему за гробом мне она?

«Эта книга всегда пред тобою,

Но читать её, право, не стоит,

Поражает она содержаньем,

Для ума непреложные знанья

Не помогут, скорей навредят,

Вредоносен целительный яд,

Если принять излишнюю дозу,

От тебя мы отводим угрозу,

Эту книгу надежно сокрыв,

Но похвален душевный порыв,

Заглянуть в содержание книги,

Как наступят духовные сдвиги,

Так и снимем мы с книги завес,

А пока что Божественный перст

Все шаги твои сплошь помещает

В эту книгу и с планом сличает.

До поры прочитать невозможно,

Пусть пока она видится ложно»

Соседка

Пьет пиво и под борщ,

С дымящей сигаретой,

В халат неряшливо одета,

И с водкой я, хмурной и тощ.

Слова как крошки со стола

Смахну и будто бы небрежно,

Я жду участье безнадежно,

Семейный быт – ему хвала.

Дверь неприкрыта, вижу спину,

Уткнулась, молча в монитор,

И отмолчится мой укор,

В ответ не слышать, чтоб: Скотина!

И внуки связчики меж нами,

Шалят, кричат всё деда, баба!..

Мне подойти с улыбкой надо бы

С непринужденными ногами.

И ей бы в радость повернуться:

Супруг, мой милый, я заждалась!..

Спина как будто из металла —

И взгляд, и вздох, ударяясь, гнутся.

И после, за полночь, уж книгу

Уронишь на пол: Не придет!.

И сна фантазии полёт:

Как через пропасть нужно прыгать,

На зов губительный опять,

Когда себе помочь не можешь.

Прыжок, удар, срывая кожу,

Скользишь куда и не понять…

И новый день неотличимый

От дня прошедшего. Она

Очнулась поздно ото сна,

Чужой проходит, молча, мимо.

В халате в том же, что вчера,

Что год назад, десятилетье,

И с бородой уж наши дети,

Шумит другая детвора…

Чужие прежние соседи,

Сродниться хочется опять,

Простить бы нужно и понять,

Чтоб засияли лица медью…

Книги любить научат

Вот если я бы в своё время

Прочел полезных пару книг,

Взросло бы радостное семя,

Душа открыла б ясный лик?

Но я тогда не был способен

Умом неразвитым понять

Простые истины, и дроби,

Душа желала лишь страдать.

Учиться счастью по-другому

Она отвергла изначально,

Давая шанс прозреть слепому,

Запела голосом печальным.