Времени буковка. Стихи

А сон не кончается

Он там обрывается

Где я уже не хочу.

Считай своим данное

Нелепое, странное

Что сделано,

То твое.

Я времени буковка,

Булава и пуговка.

Так есть.

Лишь вокруг воронье.

Пасхальные праздники,

В любое ненастье

Быть может исправите нас?

Где жизнь, где сумятица

Куда-то все катится..

Где грязь одна, а где глянц.

Когда все устроится?

Душой успокоится.

Такой вот уж

Мезальянс.

18.

Боль.

Друг против друга.

Боль —

дурная подруга.

Боль,

Ни слова, ни звука

я тебе подарю.

Все

Начнется сначала

Так

Мне глаз этих мало

Лишь кричащая рана

Что сказала?

на «ю»

столько

рифм есть банальных,

двух сердец

ненормальных,

скрип зубов,

хрип отчаянный,

свист безумства в ушах.

оставайся нетронутый,

оставайся некаяный,

я с тобой до скончания

в небесах и в слезах.

как нам жить?

лишь невольники

мы судьбы

колеса.

    Ст. Петербург, 2001

МАЛЕНЬКИЕ ДЖЕЛЛАЛАДИНЫ ЦАРСКОГО СЕЛА

1.

Господи, пусто

Так пусто что хочется скулить,

Как лисице тявкать

Как брошенному щенку выть.

Нет надежды и нечего пить.

Когда нечего пить ты

Умираешь от жажды,

Быстрее чем от холода.

В этом мире холодно.

Придумай себе что-нибудь,

Но как?

Первый день лета.

Опустошения

И ответа природы

На огненный обруч весны.

Май.

Оставь мне свои сны.

Может уехать к морю?

Здравствуй, июнь,

Я тебя никогда не хочу и

Я в тебе каждой клеткой,

Рождена зимою и

Рождена летом,

Крещена солнцем и

обласкана светом.

К морю.

Возьмите меня к морю.

Я нарисую себе

Смех весны и щемящую

Осень.

И там останусь.

В висках проседь.

Тихую морось.

Ростки под землею

Желтое и туманящееся.

Неотъемлемое.

Немое.

Заберите меня с собою.

В грусть рождения и

Умирания.

К морю.

2.

когда уходит театр, театром становится жизнь

…немножко обидно,

Немножко неловко,

Но в этом городе

Совсем недолго

Жил Федерико Гарсия Лорка.

Но я была всего лишь ребенком

И помню лишь

Память о нем.

Несли с цветами корзины,

Клялись, что сердца не остынут

Наверное так и было —

Но время хранит лишь камни

И вечность арктических льдин.

А камни стоят как стояли,

Как будто ни в чьей печали

Вам никогда не кричали:

«Маэстро, вы исполин!»

И все.