Монолог диалога. Цикл стихов

Не писать не могу

Профессией технарь, не литератор,

Не стать мне этим братья братом,

Поэт-любитель, собственно  загадка,

Мараю лишь бессчетные тетрадки,

И графоманскому подвержен бреду,

Чтоб над невежеством держать победу?

Писать к чему ж, особенно невнятно?

Я отступал, и жег тетради многократно,

Как бы срывал с души незримые оковы,

Сменить досуг решительно готовый.

Не помогли рассудка аргументы:

Ты – не поэт! Оставь эксперименты,

Огня души убийственную трату.

Ты не поэт. Халвой не станет вата.

Безмолвный дух усиливал свеченье,

Сводил на нет разумное леченье.

И вот опять душа диктует слово,

Я радуюсь, но проклинать её готовый,

Что одержимый лихорадочным недугом,

Рифмую строки, надрывается в потуге

Мой бедный ум, вымучивая стих…

А были дни, как ветер страсти стих,

И странно мне, спокойно, и тревожно.

Я гнал стихи… ушли, но невозможно

Без них и дня прожить!.. Или привычка,

Или болезнь?.. Оставлю я кавычки

Для слов «я не поэт» и «графоман».

Молчит душа. Рассеялся дурман.

Смотрю на мир обычными глазами.

Легко и грустно…. Кончился экзамен.

Ну, вот и всё!.. Я – просто человек.

Опали листья. Холодает. Выпал снег.

Пришла зима….

Читателям

Спасибо вам за веру и терпенье,

Стихами будут те произведения,

Которые вам на душу ложатся,

Все прочие ни к черту не годятся,

Так автору вы шлёте вдохновение.

Но все же автор пишет – не гадает,

Его как слово в сердце отзовется,

Он сам с собой мечтает и страдает,

То плачет без причины, то смеется,

Живет в стихах, и все-таки играет!

Спасибо вам за то, что есть на свете

Один из многих преданный поэту,

И песенка его до той поры не спета,

Стихи читаются посредственные эти,

Прочли хоть раз – хорошая примета!

Убегая, остаюсь

Домой бегу к делам, но не к супруге,

Всегда заняться есть чем на досуге.

Когда бы мог работать не за деньги,

Уединенно жил себе бы помаленьку.

Уютный домик с садом – огородом,

Где надо из колодца черпать воду;

Собачка, кошка, куры, голуби, коза…

Порой закрою так мечтательно глаза,

И вижу край среди садов цветущих,

Что не дано пока, захочется мне пуще

По выходным бежать с утра на дачу,

К тому ж супруга уклоняется тем паче.

А вечером стихи пишу, читаю книжки,

Иль думаю, что нелюдимый слишком,

Когда в покой стремлюсь уединенья,

Не шум и суету – душа другое ценит.