Страна Любви… Книга третья

Вновь колдует розовая птица,

Пишет повесть розовым пером…

Я хотела лететь…

Я к Тебе сорвалась по весенней прохладе,

Я хотела лететь, но Бог крылья не дал…

А без крыльев мне как? А лететь всё же надо:

Знаю я, что меня Ты сто лет ожидал.

И я тоже ждала… Я повсюду искала,

Ибо знала, что Ты где-то ищешь меня,

И однажды в тоске сорвалась, побежала

На исходе горячего летнего дня.

Что мне горы в пути до высокого неба?

Что туманы, дожди, что трясина, огни?

Ты ходил и кружил, но со мною Ты не был

И вдали тосковал от нежданной любви…

И поверили мы: день подарит нам встречу,

Мы друг к другу без слов, как родные, прильнём

И забудем молву, что надежду калечит,

И пойдём по счастливой Планете вдвоём…

Лунный вечер…

Вечерний час… Камин пылает…

На лист торопится строка:

Она страдает, ибо знает:

Сейчас рванёт её рука…

Не будут петь о счастье струны:

Мелодия умрёт тотчас, —

И ропщет в гневе вечер лунный

За этот миг, за этот час.

Но вот огонь лизнул листочек,

Где о Любви цвели слова…

Какой же яркий огонёчек!

Но строчка всё-таки жива…

И будет жить, коль сердцу надо,

И будет звать любовь твою…

Встречаю вечер я с усладой,

И с ним Тебя боготворю…

Уйдёт ромашковое лето…

Вот уйдёт ромашковое лето,

Будут щедро плакать тучи вновь, —

И строка успешного поэта

Нам пошлёт седую стайку слов.

Не о брызгах радужного лета,

Не о васильковой полосе

И не о берёзках… Не об этом,

А о посеребряной росе.

И об увядающей природе,

О тумане, слякотной земле…

Тронут строчки праведные, вроде,

Но та осень будет не по мне.

Не по мне желтеющие листья

И дожди с утра и до утра…

Будет ропот всю дорогу литься

Из-под беспокойного пера…

Та, другая…

Не я приду к Тебе, а та, другая,

Не я прильну к надёжному плечу, —

И будут плакать свечи, догорая,

А я в тиши безмолвной помолчу.

И пожалею, что не я встречаю

С Тобой рассветы в розовой дали

И что не я на ласки отвечаю,

Не я шепчу признания в Любви…

Не я!..