Будде моих миров. Стихотворения

Будде моих миров. Стихотворения

Александр Адельфинский

В творчестве значительное место занимают размышления о мгновенности и вечности жизни, философских началах бытия, о многомерности Мироздания и личности, параллелизме сущего, о нетленности любви и гармонии, несмотря на условность иллюзорного мира. В данном сборнике – стихи разных лет, часть текстов ранее была текстами авторских песен Адельфинского, сочинившего к ним музыку. Книга персонально посвящена.

Будде моих миров

Стихотворения

Александр Адельфинский

© Александр Адельфинский, 2018

ISBN 978-5-4493-9868-0

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Посвящение

Пускай гадают иль осудят,

Но не отвечу, речь о ком:

Мой сборник посвящаю Будде,

И Будде Первому притом.

Когда мой мир перевернётся,

Желательно, в нескорый час,

Пусть он прочтёт – и улыбнётся

И вспомнит многое о нас.

    С благодарностью.

    Автор.

    Александр Альфредович Адельфинский.

10 февраля 92 года

На зелёной волне покачался и сгинул во тьму,

А во тьме сигаретный рубин опаляет лицо,

А лицо и не ведает, сколько осталось ему,

И чертит сигарета в ночи огневое кольцо.

Огневое кольцо возникает и гаснет, а он,

Композитор полуночи, слышит, как, тихо дыша,

Не желая нарушить его удивительный сон,

Не прощаясь, уходит его молодая душа.

Но уходит не сразу, не вся, а вначале она

На орбите печали мерцает, земное любя,

Оторваться не в силах от этого дивного сна,

Зная мир наперёд и в миру отпевая себя.

Виноградник

Случится вечер, мы придём заране

Из дальних мест, пешком. По выясненью,

Кто пригласил кого и кто по почте

Отправил одинаковые письма,

Заметим, что не клеится беседа,

И сядем ждать какого-то начала.

Хозяин дверь закроет за собою,

И мы услышим, как он странно ходит.

Вот он затих, вот снова появился,

И он меж нас, в руках его корзина

С бутылями вина, и после первой

Он поведёт за дом, где виноградник

Под небом угорелым прорастает,

Весь сам в себя растёт, змеясь упруго,

Подрагивая пыльною листвою.

Вот птица с угловатым серым шумом

Клюёт его, клюёт его с налёта,

Клюёт его ещё, но виноградник

Выбрасывает ветвь, она змеится,

И птица на земле, лоза туда же…

Но мы уже ушли, и стало тихо.

Мы пьём в лесу, далече. Ветер, ветер.

Который час? – Светает.