Чистилище

Уютно, не быстро,

Без гулов, без свистов

Подарит искомый покой.

«Чему удивляться? Давно известно…»

Чему удивляться? Давно известно:

Каков бы ни был мир твоей души —

Пусть без изъянов, подлости и лжи —

Он не в цене, коль ты с другого теста.

И если твой окрас иного склада,

А каждый шаг – в иные параллели,

Ночами, лёжа с грустью на постели,

Ты будешь брошен всеми без пощады.

И, отбивая в пустоту поклоны,

Стучась туда, где точно не откроют,

Оставив пустошь глаз и в окна воя,

Ты – белая ненужная ворона.

А можно ли взлететь, не видя крыльев,

Не чувствуя опоры возвращенья,

Когда ты брошен всеми, даже тенью,

И сердце задыхается от пыли?

Нам всем нужны похожие персоны,

Хотя бы на процентов восемнадцать,

Чтоб было, у кого в душе остаться,

И с кем курить ночами на балконах,

Тереть о брюки потные ладони,

Чтобы вода для сжатий – не помехой,

Делясь секретом счастья и успеха,

На общевозведённом жизни троне.

Как не менял бы мир свой вид и кредо,

Одно осталось вечно неизменным:

Что людям нужны люди в мнимых стенах,

Неважно, ночью, днём, зимой аль летом.

И сколько бы ни жаждали быть крайним,

Без человека человеку худо,

И даже вера хоть в Христа, хоть в Будду,

Нам не заменит рядышком дыханья.

Семь миллиардов душ в одной квартире —

Для счастья хватит двух-трёх под одеждой,

В сердцах, где не иссякла вся надежда,

Что мы не одиноки в этом мире.

«Меня так мало в твоём мире…»

Меня так мало в твоём мире,

Лишь уголка край для итога.

Зато в моём больном трактире

Тебя осталось слишком много.

Запретный плод всегда приятен,

И тянутся невольно руки.

Явление великой стати

В сезонной для души разлуке.

Мы чертим грани, убегая

Встречать фрегаты у причала.

Ты не чиста, но всё ж – святая

В моих упитых тьмой подвалах.

Коленями в порог уткнувшись,

Вслепую закрываясь в клетке,

Я знаю: так мне будет лучше —

В мире твоём марионеткой.

И по этапу дней безликих,

Высокомерием питаясь,

В моих глазах застыли крики

Любви к тебе. Запомнил, каюсь.

На кратерах аорт сердечных

Осядет смол в шесть миллиграммов.

В ближайший год твержу беспечно:

«Любви достойна только мама».

В сознании всплывёт ретиво

Твой образ, как иглой под кожу.

И снова дней моих архивы

Погрузятся в владенье дрожи.

Забыто всё. Под солнцем место

Уж кто-то занял, прогибаясь.