Мгновение шага. Сборник душе от души

Жизнь несправедлива

Мне говорят, что жизнь несправедлива,

И, что, финал, увы, всегда один,

Но, я хочу, что б были бы все живы,

И был бы мир для всех родных един.

Улыбка мамы, чтоб была со мною,

Поддержка папы, как всегда сильна,

И дети – им лицо умою,

И бабушка – заботливо-мудра!

Чтоб брат был братом, а не только близким,

Чтоб был он тем, к кому приду любой,

Чтоб поддержал не смс безликим,

А крепкой, как скала, своей рукой!

Пусть дед с собой берет нас на рыбалку,

Тепло и доброту свою даря,

Пусть поправляет мне смеясь панамку,

И папироску без конца свою куря.

Пусть всё финал имеет в этой жизни,

Пусть дорогие покидают нас,

Но, в сердце сохрани родные лица,

И огонёк тепла тобой любимых глаз.

Нет тебя…

Ночь,

И нет тебя,

Ты где?

И тишина…

Не рядом,

Где-то и нигде…

Быть может сон?!

Не знаю…

Ищу,

Бегу,

Кричу,

Напрасно…

Меня не слышишь в тишине…

Зову,

Прошу,

Лечу,

Опасно…

Но, словно ты живёшь во мне.

Ночь,

Нет тебя,

Как может быть такое?

Ответов нет,

И стрелки ход…

Обугленные листья —

Память…

Как-будто бы лавины сход…

Забыть…

Пропасть…

Уйти…

Уснуть…

И не бежать в обратный путь…

Тебя нигде,

И ты везде…

Во вздохе, взгляде, на песке.

Замёрзну – мысли отогреют,

Тебя ищу в кромешной тьме,

Бегу…

Живу…

Но, нет…

Я знаю,

Что не вернёшься ты ко мне…

Вновь ночь…

Тоска одолевает…

Смотрю в ночное небо я,

И слезы прочь,

Дождь проливает,

И звезды смотрят на меня.

Память…

Как тяжело сказать о том, что что-то было,

И то, чему не быть уж никогда.

И помнить всё о том, что не забыто,

Напоминая разные года.

Года счастливых дней, ночей бессонных,

Года веселья, страха и любви,

И птиц летящих и неугомонных,

И уходящие большие корабли.

Прошло всё быстро – ход неумолимый

У жизни человечьей на Земле,

Лишь памяти фрагмент неополимый,

И прилетающие запахи из вне.

Мы помним, только лишь, когда теряем,

Нам надо всё лишь с тем, кого уж нет,

Любить лишь в расставании начинаем,

И говорим никчемный жизни бред.

Потом мы плачем о потере нашей,

И ждём в толпе любимые глаза,

Лишь от того, что любим мы «без башни»,

Скучаем, ищем, всё в душе дрожа.

Как тяжело сказать о том, что что-то было,

И то, чему не быть уж никогда.