#ПростоМысли. Немного о природе счастья и несчастья

Я слышу стук колес и голоса на станции,

Как заворчал соседский пес, пока сосед в прострации.

Ты обними меня покрепче, сейчас мне не нужны слова.

С тобою по Пути по Млечному мы полетим в моих кошмарных снах.

Забудемся, и подожжем весь дом, где никого нет кроме нас, кому печалиться.

Пускай горит проклятый сон, пока душа в огне страстей и боли не расплавится.

Мне нужно только рук твоих тепло, не надо слов, все сказано.

И стрелки на часах идут давно назад, как будто время по стеклу размазано.

Туманом, моросью, дождем, по рельсам стук колес, как молотом.

И как обычно снова подождем на перепутье, мы ж еще так молоды.

У нас ведь впереди вся жизнь и что спешить, мы временем играем точно боги.

Но для чего же в вакууме нам жить, не ощущая страх, боль, радость и тревогу.

Свет в конце туннеля

И вот я неожиданно для себя выключилась, как перегоревшая лампочка, раз и всё. Всегда, казалось, в той другой жизни, что смерть это страшно, больно. Нет, всё оказалось гораздо прозаичнее.

Но туннель был, как и свет, маячивший огнями, а я точно мотылек, лёгкая, быстрая лечу к нему.

А потом хоп – ощущаю, что я над городом, только он не похож на тот, который я помню. Что-то в нём изменилось: огни ярче, звуки громче, запахи. Их очень много – выхлопные газы, аромат духов, сигаретный дым, кто-то жарит яичницу, печет пироги, вот вонь от кошачьей мочи, я поморщилась. А потом поднимаюсь всё выше и выше, видя, что свет не исчезает, а манит, словно магнит.

Не ощущаю ни холода, ни тепла, хотя даже не могу разглядеть своего тела.

Оно осталось там, внизу. К счастью, я умерла дома среди близких в почтенном возрасте восьмидесяти семи лет. Так и хотелось крикнуть им, не плачьте, я прожила замечательную жизнь, да и здесь весьма неплохо, весьма.

Меня подхватывает ветер, укладывая в свои ладони, точно в колыбель и несёт, несёт, пока я не проникаю сквозь плотный, как патока воздух в неизвестный мир. Он соткан из облаков и света, а впереди длинная очередь.

Опускаюсь и иду по мягкому, похожему на ковер покрытию.

– Кто последний? – спрашиваю. Теперь вижу, что уже не невидима, как и все здесь.

– Будете за мной, – говорит мальчик лет девяти.

Ну, что он здесь делает? Спрашиваю себя, его-то время точно не пришло.

– А что там будет дальше? – Внезапно спрашивает он меня.

– Не знаю, я впервые здесь, – отвечаю, пожимая плечами. – Как и все.

– Вот и неправда! – Восклицает мужчина впереди.