Следы моей осени

Мой двор

Он менялся с быстротой бежавших лет,

Укрывался золотой листвой от ветра.

Верил в сказки, одевался в мягкий свет

Вечерами из оранжевого фетра.

Он блестел бриллиантами в ночи,

Как в перине, под пушистым снегом.

Он играл в весенние лучи,

Он смеялся шаловливым эхом.

И сейчас он стал совсем другой,

Будто я совсем его не знаю.

Только сердце чувствует – родной,

Но от глаз загадочно скрывает.

Качели

Скрипят, их бы маслом смазать,

Но детям не надоели.

Они – настоящий праздник,

Летающие качели!

Мелодию дней осенних

Качели опять играют.

У них не хватает спинки,

Но детям всего хватает.

И дует им ветер в спину

Лет двадцать, а может, больше.

Они не знают свой возраст,

И детям неважно тоже…

Когда-нибудь поменяют,

И будут другие дети.

Пока же скрипят качели,

И солнце им так же светит.

Картина

Чуть раньше шёпотом кисть холсту

Стихи читала о днях прекрасных.

А холст, прочувствовав красоту

Всё отражал в нереальных красках.

И вот картина уже в руках,

Художник смотрит, не понимая,

Как всё же это случилось так,

Что лишь картина, но ведь живая!

Она рождает в душе порыв

Любви, поэзии, вдохновенья,

Она как ветер в лесной тиши,

Она блистает как лист осенний!

Висит картина на чьей-то стене,

И все, кто мимо неё проходит,

Оказываются в волшебном сне,

Стоят и глаз с картины не сводят.

А тайна, знаете ли, проста —

Художники, что рисуют сердцем,

У них поэзия есть в руках,

Что в душу найдёт потайную дверцу.

Имбирный чай

Я пью имбирный чай,

Он немного похож на пряник,

Согревает мне руки и говорит о зиме.

За окном же очень темно,

Тучи небо от нас закрывают,

И совсем ничего не предвещает снег.

Я сижу за столом

И пишу в своей старой тетради,

Как мне хочется снега и зимнего волшебства.

Я закрою глаза,

Попытаюсь в душе представить,

Что все добрые сказки – это не просто слова.

Этот чай с имбирём

Согревает и дарит надежду,

Будет снег или нет,

Всё равно ведь придёт Рождество!

Вот шагает декабрь,

Может быть в белоснежных одеждах,

Если нет – так всё в сердце:

И сказка и волшебство.

Поэзия

Поэзия живёт в ручьях,

Во льдах холодных.

Поэзия живёт во сне и наяву,

Поэзия живёт в горах

И тучах чёрных.