Андеграунд, или То, что мы потеряли

«Свободен только тот, кто слово чтит «нельзя»…»

Свободен только тот, кто слово чтит «нельзя».

Свобода без границ анархией зовётся,

Свобода не вода и словно дождь не льётся,

Она конечна, не бывает без конца.

Без правил власть подстать самоуправству,

Она рождает зверства и диктат.

Она приносит горе государству,

О чём истории страницы говорят.

При игре без правил люди строят рожи,

Сняв штаны, показывают зад.

Комики готовы выпрыгнуть из кожи,

Правит всем болезненный азарт.

А игра в свободу – нынешняя мода,

Это тоже бизнес, коли есть навар,

Но избыток в моде не ведёт к свободе,

Хоть и обещает многим гонорар.

Мы уже хлебнули вволю беспредела,

Кое-кто нажился на чужой беде.

Бизнес на свободе – пакостное дело,

Хоть и расплодился всюду и везде.

P. S. Всё, что в малых дозах, может быть лекарством,

А в избытке может превращаться в яд.

Губит нас не бедность, губит нас богатство,

Губит, развращая всех и всё подряд.

Май 2012 г.

«Вам не понять, что значит «коллектив»…»

Вам не понять, что значит «коллектив».

Вы нищие – не кошельком, а духом.

Для вас мои слова, как диссонанс, не понятый мотив,

Не различимый ни душой, ни ухом.

«Родной завод», «родное производство»…

Теперь всё это мёртвые слова,

Как наши души. Тешится юродство

Теперь над тем, что славилось вчера.

А это было, жизнь была теплей:

На пенсию всем миром провожали,

И хоронили, и карали

За кражу производственных вещей.

Был маленький мирок на каждом производстве,

В нём многое решалось сообща.

Здесь чувствовалась сила коллективного плеча,

Уже исчезнувшего средства.

Для вас всё это – сказочная жизнь

Из цикла удивительных, несбывшихся фантазий,

И вы махаете рукой и говорите: «Сгинь,

Не искушай, нам хватит и своих желаний».

Декабрь 2011 г.

«Строим дерзко, только что – не разумею…»

Строим дерзко, только что – не разумею.

Строим, видимо, богатый, полудикий рай.

От такого счастья я не млею,

Я капризный, мне культуру подавай.

Но искусство требует терпенья,

Это не один талант, а тяжкий труд.

Не напишешь натюрморт в мгновенье,

И роман не пишут, а куют.

Книги нынче, как предмет торговли,

Требуют душещипательный сюжет,

Где, помимо драки или ловли,

Есть ошеломляющий предмет.

А писатели не пишут по заказу,

Им свободу мысли подавай,

Ну а мысли, как и прочую заразу,

Лучше торговцам не предлагай.