Никудыния бумажного самолётика

Мне кажется, небо повисло мольбой,

и пеплом отравным садится мне на ладони.

Я просто живу. Я просто живу тобой.

Смотря сквозь холодный туман

(с радостью или с болью).

Хрустальные звёзды всё так же мертвы,

свинцовые струны будто лезвием по спине.

Я взглядом пронзаю туман: ведь это же ты,

но самое страшное —

не докричаться

мне.

Украдено птицами радугу тьмы,

и может я этим безумно грешу, —

я ничего от тебя не прошу,

ты только меня пойми…

«Где же ты? Где ты?» – бросаю немой пустоте.

В небе мерцают ноябрьские кометы.

Вижу я ангелов, но знаешь, они – не те…

ты – что-то большее, только вот знать бы, где ты.

Птицы запястья заменят морской глубиной,

улицы сменят названия, исчезая из памяти…

Быть во всего двух шагах

и знать, что твой кто-то – не твой, —

это как быть подстреленным

намертво.

Мне кажется, скоро полночь меня убьёт…

как глубина этих птиц, что поддались воображению.

Знаешь, да ну эти крылья, сдался мне этот полёт,

легче узнать падение.

Сквозь одинокий туман точно вижу – ты,

пепел, севший на душу мне зимними искрами.

Призрак мой, смысл мой, ангел моей пустоты,

тот, кому я посвящаю холодную

исповедь.

Тот, кому высказать душу – не хватит сил.

Кажется, ночь онемела от страха или полнолуния…

Видимо, ты никогда меня не любил,

видимо я – только птица под маской безумия.

Грозами в сердце, разбив меня на осколки,

счастлив будь там, на другой стороне, не со мной.

Может быть, не любил ты меня нисколько,

но счастья тебе, мой самый родной чужой.

Ты береги себя, рядом – моя душа —

без крыльев, строк, без судьбы и имени.

Я смотрю тебе в спину, почти не дыша,

и голос срываю в молитве,

прости меня…

0:16

15.11.2013

о б и д н о

Обидно, чёрт возьми. До ужаса, до крика.

И ничего уже не можно изменить.

Не возвратить «вчера», его же – не забыть…

Не выбросить, не смять, ненужной мне открыткой.

Обидно. Ну и что? Тебе не интересно.

Не важно, что со мной творится со вчера.

Что я дышу туманом, больна ещё сутра.

И то, что я давно не сочиняла песни.

Обидно, чёрт возьми. До холода, до дрожи,

До немоты души, но это всё пустяк.

А ведь всё начиналось-то далеко не так.

И души наши были, как близнецы, похожи…

Обидно.