Наша осень. Поэзия. Издание группы авторов под редакцией Сергея Ходосевича

Но ты изгнал беду и тьму!

И совесть мучит… Ну же,

Скажи на милость, почему

Ты больше мне не нужен?!

Между нами

Между нами – дождь,

Между нами – гроза,

Между нами – ложь,

Между нами – слеза;

Между нами – любовь,

Между нами – сон:

Мы встретились вновь, —

Но ложен он;

Между нами – мили,

Между нами – реки,

Между нами, милый, —

Разум человека;

Между нами – град,

Между нами – снег,

Между нами – ненависть

И поезда бег;

Между нами – ты,

Между нами – я,

Между нами – цветы

И боль моя;

Между нами – туман,

Между нами – беда,

Между нами – обман…

Так прощай навсегда!

Елена Турковец

Турковец Елена – Является членом Российского союза писателей, ее стихи были изданы в сборниках «Московский стихотворец – 2011», «Дебют 2017» (том 1), «Наследие 2017» (том 5), сборнике Российского союза писателей «Стихи 2017» (том 9), антологии стихов и прозы «Литературная Евразия» (том IV), журнале «Хронометр 2» (октябрь 2018 года), а также в зеленоградской молодёжной газете.

Монмартр

Бокал вина в руках – шальная прелесть

Искателя прекрасного с Монмартра.

Тот терпкий вкус, что открывает двери

К манящей жизни нищего таланта.

Хмельная какофония Парижа

От кабаре, кафе и ресторанов,

Прекрасно дополняемая с крыши

Симфонией кошачьих Дон Жуанов.

Пестрящее небрежными мазками

И яркое безумие полотен,

Рождённое свободными умами,

Нам повествует об утехах плоти.

Совсем иной Париж: Париж в смятении,

Для тех, кто пал, и тех, кто сердцем чист.

Париж для тех, кто каждое мгновенье

Стремится сохранить на холст и лист.

Порочный мир утех и развлечений.

Он с давних пор манил к себе людей

Свободой мыслей, чувств и ощущений

И, как ни странно, святостью своей.

В комнате пахло вяленой рыбой

В комнате пахло вяленой рыбой,

Пивом и жирной горелой картошкой.

В кресле сидела уставшая глыба,

Перед глазами маячила кошка.

«Я не нуждаюсь в людских отпущениях,

Если мой грех мною всё же заслужен.

Страшно представить её ощущения…»

Ночью жена уходила от мужа.

Вещи в слезах побросав в чемоданы,

Пулей промчалась по старым ступеням.

Пьяный и грубый – совсем не подарок,

Руку поднять… Почти преступление.

Быстро менялись названия улиц…

Город привычный вдруг стал ей противен:

Там летним днём расходились, целуясь,

Тут под зонтом провожал её в ливень…

Вот он. Кассирша трещит монотонно.