Стихи бездомного поэта

И напрасно,

Чья же это вся вина?

Но никто не даст ответов,

Все вопросы станут ничем,

И затаив сотни секретов,

Слушать нам сладость речей.

«Прости меня, любимая,

Что не смог вернуться,

Но ты у меня сильная..

Ты сможешь улыбнуться?»

И как много писем,

Что не идут до адресов,

А сколько отнятых мыслей,

И не сказанных слов..

Мужской взгляд

Закончились идеи, мысли стерты

Горят в огне мои черновики

Мне слишком часто говорили «Ты упертый»

Чтобы навек забыть свои стихи.

Сбежала муза от меня давно и без оглядки.

Она хотела блеска, страсти и огня.

А я играл все время с нею в прятки,

Дурные мысли от себя гоня.

Я так хотел прославиться повсюду,

Что не заметил главного совсем,

Сыграв хоть тысячу этюдов,

Не сможешь нравиться ты абсолютно всем.

Сегодня ты красив, ухожен и успешен,

А завтра будешь доживать свой век

Ты с мыслями «я бесконечно грешен»

Что ж, не без греха родился человек.

Открыть окно, этаж четвертый,

И на бумаге чуть видны мои штрихи.

Мне слишком часто говорили «Ты упертый»,

Чтобы навек забыть свои стихи.

Девочка с карими

Девочка с карими прошу не грусти,

Мои косяки прошу мне прости.

Да я косячил много всегда,

Но не предавал тебя никогда.

Помню как заставлял плакать тебя,

Как ненавидел за это себя.

Как приходил пьяный к тебе,

Как ты мораль читала мне.

Ты снова злилась и снова кричала,

Как тебя такая моя жизнь достала.

А я просто сижу и не понимаю,

Зачем я вновь и вновь себя убиваю.

Ты мне сказала-«я так не могу»,

«Ты меня достал и я ухожу».

Я поздно все это осознал,

И на веки тебя потерял.

Карие глаза

Эти карие глаза, пробивают до нутра,

Снова ты сидишь одна, тихо плачешь у окна.

Слезы капают из глаз, что ты чувствуешь сейчас,

Этот мир вновь предает воспоминания о нас.

Эти воспоминания что мы в душе храним,

Но жаль тобой я больше не любим,

Снова свою боль я топлю на бутылочном дне,

А ведь ты даже не вспоминаешь обо мне.

И снова в этом мире я буду нелюдим,

А ведь когда-то был я твоей любовью храним,

Вновь алкоголь нашел пристанище во мне,

А ведь говорил я что не буду грустить о тебе.

Осень

Скоро осень придет,

И проснется поэт.

И творить он начнет,

Позабыв белый свет.

Будет снова творить,

Он днями, ночами.

Будет творчеством жить,

Не встречаясь он с вами.