Отпустите меня на войну

Строит глазки невеста – страна,

Губы пахнут прибитой росою,

Многих стерва скосила она,

Золотою литовкой – косою…

Дурная привычка

Тихо солнце встает в этот день непогожий,

Город Грозный встречает рассвет,

И разведка идет, обнадежив прохожих,

Смело можно идти, на дороге мин нет.

Ежедневно выходит, крестясь на ворота,

Паренек из Кургана с собакой своей,

А за ним вдоль дороги инженерная рота,

Изучая следы и предметы на ней.

Вдруг сегодня рванет? Ну, а может быть нет?

Каждый день ожидать и гадать, вот судьба,

Он забудет потом на гражданке сто бед,

Но глядеть на обочину будет всегда…

Мой терновый венок

Я воздвиг в душе храм, не судите родные,

И его не снесут по указу царей,

С черно-белых икон, навсегда молодые,

Смотрят лики Святых, и знакомых парней.

Этот угол в казарме, на века зафрахтован,

И лампадок дымок, самодельных из гильз,

Мне нести этот крест, я в оковы закован,

Под усмешки толпы и юродивых визг.

Там за стенами храма, мне совсем одиноко,

Мой терновый венок – утро Судного дня,

И шепчу в Образа.

Не оставили место, меж собой для меня…

Не страшна мне толпа, что кидает каменья,

Я утрусь от плевков, уксус свой пригубив,

Лишь бы в этой толпе не увидеть виденья,

Осужденья в глазах, для меня дорогих.

Не пишите, прошу про войну

Не пишите, прошу про войну,

Не марайте графитом бумагу,

Все равно никого не пойму,

Ни седого, ни даже салагу.

Про любовь не пишите стихи,

Если вы никогда не любили,

Про этапы, конвоя штыки,

Не пишите, коль вас не судили,

И про море не нужно писать,

Если палубу вы не топтали,

Про небесную синюю гладь

Не пишите. Ведь вы не летали.

Напишите друзья о себе,

Пусть не ярко, красиво, прелестно,

Ведь уверен я братцы, вполне,

Это будет и скромно, и честно…

Фото "Уютный бронепоезд Козьма Прутков"

Фото: Спецоперация.

Фото: декабрь 2002 г.

Провожают отряд, обрывается лето…

Провожают отряд, обрывается лето.

Обнимая, прижавшись, притихла жена.

Седьмой раз прохожу я, опять через это.

А, ведь осенью, здесь моя помощь нужна.

И, полгода опять ей, одной надрываться.

Пока я, на Кавказе, проминаю бока.

Словно белке крутиться, стирать, убираться!

Да, действительно, женская доля горька!

А с утра? Заплела, собрала, проводила.