Взаимозависимость

Колени сгибает и ложится. Такая маленькая, на этом небольшом сиденье помещается. Накрываю её своей рукой, наблюдаю как засыпает. Сам не спал всю ночь, а глаз сомкнуть не могу. Пользуюсь моментом пока она спит. Волосы её трогаю, руку глажу. Очень хочется и ещё кое-что погладить. Но не могу унижать её достоинство до того чтобы быть облапанной спящей в машине. Могу только смотреть. Друг, блять.

Ноги затекли, ссать хочется, а она все не просыпается. В придорожном кафе останавливались, я даже из машины не выходил, чтобы её не будить.

Попросил водилу купить пожрать и кофе.

– Скоро поле будет, останавливаться?-спрашивает водитель. Слишком громко.

– Тихо, блять.-рот ему затыкаю.

Поздно. Рита проснулась. Глаза открывает, садится, потягивается. Так соблазнительно спину выгибает…

– Останавливайся.-говорю водителю. Хоть в туалет схожу и ноги разомну.

Протягиваю ей остывший хот-дог, банку с кофе открываю и тоже отдаю. Удивляется, как ребёнок дешёвым фокусам. Кофе пьёт, хот-дог в сторону убирает.

У неё в крови один кофеин, походу.

За нами следом второй джип тормозит, Игорь на улицу вываливается. Ширинку расстёгивает и прямо на обочине ссыт. Пьяный дурак. Рожа красная, борода в разные стороны топорщится. Мимо машины проезжают, люди на него смотрят. Не, я лучше в кусты. Ещё не хватало потом где-нибудь в соцсетях свое фото увидеть. «Арсений Григоренко испражняется на дороге», так и вижу эти ебаные заголовки. Иду в поле до ближайших деревьев, далековато, но похуй. Поссал, а как будто оргазм испытал.

Какой же это кайф, после того как долго терпишь. Иду обратно, цветы под ногами разглядываю. Ритины любимые. Наклоняюсь и ромашки срываю, следом колокольчики, еще какие-то желтые, хуй знает, что за цветы. Все что хоть как-то на цветы похоже, срываю. По пути до машины целый букет насобирал. Рита у машины стоит, курит и в телефон залипает. Опять нервничает, сообщения кому-то строчит. Муж наверное волнуется. Ещё бы. Я бы тоже волновался. Букет ей протягиваю.

Смотрит на него удивленно, глаза округляет, пугается.

Не такой реакции я ожидал. Снова злюсь.

– Что, блять, опять не так?-спрашиваю и челюсть сжимаю.

– Это борщевик!– указывает на белые цветы в букете.– Его опасно трогать!

– Чем опасно?– спрашиваю.-Я теперь пиздец борщ буду любить?

– От его сока ожоги могут остаться.-говорит.– Надо руки срочно помыть!

Лезет в машину за бутылкой, открывает ее, смотрит непреклонным взглядом.

Букет на сиденье кладу, руки подставляю.