Нетленки. Книга девятая. Песни о Марии Шараповой

Нетленки. Книга девятая. Песни о Марии Шараповой

Бахтиёр Ирмухамедов

В этом томе представлены первые 100 стихотворений из цикла, посвященного знаменитой российской теннисистке и просто красавице Марии Шараповой. Петрарка, Камоэнс, Шекспир и другие поэты посвятили сотни пафосных сонетов своим возлюбленным, однако читать их по нынешним меркам скучновато. Я же попытался продолжить это дело в ироничном ключе без запудривания мозгов и изложить прямо, чего, кроме высокой любви, на самом деле хотят самцы от самок.

Нетленки

Книга девятая. Песни о Марии Шараповой

Бахтиёр Ирмухамедов

© Бахтиёр Ирмухамедов, 2019

ISBN 978-5-4496-8466-0 (т. 9)

ISBN 978-5-4496-7600-9

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

МАРИЯ ШАРАПОВА

Я переспал с Шараповой Марией,

Но это было только лишь в мечтах:

Такую славу обозначил мир ей,

Что я для Маши – малоценный птах.

Она прекрасна даже без ракетки!

Ну а с ракеткой – боже упаси,

Ей предлагать порочные конфетки:

Итог известен даже иваси.

Красавица с точёными ногами,

Богатая, но деньги для неё

Не служат поклонения богами,

Являясь средством красить бытиё.

Неутомима королева корта

И за пределом теннисных боев,

Осуществляя пропаганду спорта

И проявляя к бизнесу любовь.

В делах амурных сдержанно бурлива,

Не оголяется для фото до конца,

Она щедра, открыта, не чванлива —

И потому к ней тянутся сердца.

Нет для меня славянки этой краше:

Ведь у неё божественная стать!

Пусть это бред, но я мечтаю с Машей

Хотя бы рядом тихо полежать.

МАРИИ ШАРАПОВОЙ

Зову, зову тебя, Мария,

Из дальней Азии моей —

Мне душу гложет мимикрия,

Тоска становится сильней.

Лети ко мне на самолете,

Плыви на быстром корабле,

Дай мне пожить в твоей заботе

И быть счастливым на земле.

Не отвергай мои призывы,

Не будь глуха к моей судьбе:

Когда дела твои красивы,

Господь проявится в тебе —

И ты почувствуешь поэта

Всем существом своих красот

За соблюдение завета

Не быть заложником высот.

Мне не нужны твои богатства

И слава в тягость мне твоя,

И, не впадая в святотатство,

Скажу, что в дебрях бытия

Есть лишь одно святое чувство,

Оно известно как любовь,

Оно рождает все искусства

И превращает всех в рабов.