Хроника пикирующего сознания

Здесь мылом уже не выстираешь и утюгом уже не изгладишь. Здесь целая внутренняя битва, впрочем, как и у каждого, и битва эта – моя – почти мной проиграна, – так мне всё чаще кажется. Так что, случайный мой незнакомец, – кто из нас лишний на этой дороге? "

…………………

Сколько сам не смейся или сколько других не смеши, а она всё-таки незаметно подкрадётся и выльет из лейки времени на голову твою серебряную воду. Как напоминание. Как первое прикосновение вечности. Но всё равно лучше встретить её горизонтальной растянутостью губ чем приспущенными – как флаги при трауре – углами рта.

Пусть забирает смеющимся и радостным! Глядишь, может когда и подавится.

………………..

Одни вскричали восторженно: «Это – прекрасно! «

Завыли отчаянно другие: «Нет! Ужасно – всё это!»

И вновь БЛАГОРАЗУМИЮ досталась роль никому не нужной, старой шлюхи, стоящей на обочине. А вместе с ним и ИСТИНЕ затрёпанный и банальный сценарий определил тоже самое позорное место.

Липкий шёпот тут же залил до краёв ушные раковины наисвежайшими сплетнями, а неистовый крик спорящих забрызгал и обжёг посиневшие от гнева лица кипятком едкой слюны. Свалка. Битва. Пожар. «Пленных не брать!»

И опять чья-то величественная рука в этот миг (как и в миллиарды прошлые) пририсовала к дороге жизни ещё одну полосу. Иначе спорящим не разойтись и не разъехаться. Иначе движение остановится. Пробка.

Но хватит ли у той руки ещё краски – для следующего мгновения?

…………………

Долго скитающийся в чужих, дальних краях, никогда не напьётся вдоволь по дороге домой.

Только там и сможет он утолить жажду свою. Дома. Если, конечно, доберётся. И если он всё ещё будет цел. Дом его.

…………………

Молитва не совсем честна, если на кухне осталась невымытой хоть одна тарелка.

…………………

Чердачная радость – гонять голубей,

Без мысли, что это есть счастье.

Тропами гор гнать верных коней,

Успеть бы наверх до ненастья.

…………………

Не влюбляйтесь никогда в гаснущие звёзды,

Так как нет страшнее слов – "никогда" и "поздно".

Обойти ж словА не выйдет тайными путями,

Тем, кто обвенчает судьбу свою с углями.

…………………

Ну что, копилочка полнеет?

Монетки серебром летят

Но вот беда – богатство это не согреет,

Когда по осени начнёшь считать цыплят.