Белая сказка

Как же мне избавиться от тени?

Невозможный план, пока живу,

Тень носили и святой, и гений,

Это крест всех, образ наяву.

Но святые тени победили,

Выбирая правильный расклад,

И нам выбор, где мы – или-или:

Вверх, вперёд, в бока, глядим назад.

Не идти под ложные светила,

К ближним, что в беде, не стать спиной,

И молиться: в этом зонт и сила,

Пост прикроет слабого стеной.

Чтобы не закат в лицо маячил,

Бог нам Свет, Чей луч ведёт в зенит,

Меньше площадь, позою стоячей,

Вот простой, но очень славный вид.

Там Вверху всегда светло и чисто,

Это грех темнеет позади,

Неотступно следует и быстро,

Боже мой, Распятый, пособи.

* * *

Солнечный день и ясный,

Чудо в Покров погода,

Случай, быть может, частный,

Мало ль чудит природа.

Только сердечко верца

В Божию милость верит,

Хлябей закрылась дверца,

Света открылись двери.

Тёплая нынче осень

В Вятском холодном крае,

И мы ещё попросим:

Пусть Божий гнев растает.

Боже, прости Россию,

Мы заслужили кары,

Нынче не так красивы,

С грузом ошибок старых.

Много соблазнов новых,

Грабли же в лоб всё те же,

Трудно услышать Слово,

Ходим мы в Храм всё реже.

Верим телеэкрану,

Время ему даруя,

Сыплется соль на рану,

Кто же её врачует?

Рана грязна и в гное,

Часть беЗпробудно пьяны,

Часть на распутство злое

Стали излишне рьяны.

Игры, наркотик, корысть –

Не перечислить мрази,

Где у нас, русских, поросль? –

В жуткой абортной грязи.

Ну, и какую милость

Надо такой России?

Мы не страна, а хилость,

Вроде кобылы сивой.

Кляча, а сверху барин,

Вовсе загнать желает,

Где богатырь росс-парень?

Где-то в дремучем крае…

Много врагов могучих,

Топчет нас жирный доллар,

Разных там евро куча,

Хваткой сдавили горло.

Но у нас лес и воды,

И не иссякли недра,

Боже, творец погоды,

К грешным зачем-то щедрый.

Значит, ещё надежда

Есть у нас в Божью милость,

Будет больным одежда,

Нашу прикроют стылость.

Как ни была б ночь сера,

Будет день чист и ярок,

Русских спасала ВЕРА,

Твёрдый ответ прекрасный.

* * *

Злая зимняя ночь опустилась опять на Россию,

В страшном пьяном угаре не видно просветов ни зги,

Это образ реально духовного сна я рисую,

Как мы пляшем под дудку пиявок, слепней, мелюзги.