Всё как есть. Стихи, 2015—2017

Перетряхнув свои пожитки,

Опустошить суму – и в путь.

Когда мы встретимся, скажи, кем

Ты хочешь быть, и не забудь.

Не передать, боюсь, в стихах весь

Поток эмоций, каждый шаг.

Жить, то и дело задыхаясь

То от панических атак,

То от нехватки кислорода

В каморке, что за очагом.

Нести любовь такого рода

И тяжело, да ничего —

Мы рядом. Молчаливы пряхи.

Прорехи, вехи. Мы из тех,

Кому желания как страхи,

А искушения на грех.

Созрел орех. От темы к реме.

Дрожанье листьев, ветра плеть

И сеть дождя. Но есть ли время

О пережитом сожалеть?..

    (12.09.2016, 13:37, г. Волгоград)

«Утром никто и не спросит тебя, как спалось…»

Утром никто и не спросит тебя, как спалось.

Только болезнь при тебе – синяками по вене.

Главное – к месту задать наводящий вопрос,

Чтобы услышать нелепый поток откровений.

Это талант – создавать пустоту в голове

И не испытывать более странных желаний,

А любоваться блестящей росой на траве,

Будто до этого и на земле не жила.

Я не владею подобным талантом, увы.

Часто стихи коротки, так как времени мало.

Сделать бы что-нибудь и для себя. У листвы —

Внешность бумаги, которую нервно измяла

Осень. Зачем-то мне грезится прошлый сентябрь.

В воздухе явными стали прохладные нотки.

Не получается встретиться – выпить хотя б

Крепкого кофе с пирожными сладкими. Вот как

Зрелость приходит – догадкой, что жизни в обрез,

Что мы друг другу чужды – по большому-то счёту.

В городе пусто – ты в неком мистическом С.,

Прежних друзей поглотили семья и работа.

А для чего ты родился и кто ты таков —

Сложно ответить. Я знала средь сумрачных комнат,

Только тогда не вела никаких дневников,

А потому всякий раз затрудняюсь припомнить.

Те, от кого я пыталась спасаться тобой,

Тоже забылись – сама удивляюсь, легко так.

Мне одиноко, и в домике с тонкой трубой

Даже твои смс для меня как наркотик…

    (12.

«Шесть утра, звонит будильник…»

Шесть утра, звонит будильник.

Просыпается ничьей,

Стороной ладони тыльной

Заслоняясь от лучей.

Пьёт горячий кофе, бродит

По Сети, наносит лак.

Ничего не происходит,

Всё и прежде было так.

Умоляет: напиши мне, —

И испытывает страх.

В семь уже спешит к машине —

Без плаща, на каблуках.

Вот железная дорога

И колёсный перебой.