Просто сложен город

Ирисы, петуньи, розы

Нисходят к нему с террас…

Транзитным своим маршрутом,

Свернув на бульвар цветов,

Он верит в правдивость утра,

Но только не в бой часов,

Но только не в эти лица

С гуашью остывших глаз…

А время горит, дымится,

Но… не обжигает нас.

НЕ В ЭТОТ РАЗ

А в городе просто идёт дождь,

Триолями сыплет, дробит, стучит,

На тёплый асфальт нанося чертёж,

Похожий на небо, чей серый вид

Вгоняет в унынье. И как всегда,

Стремясь подпитаться от этих струй,

Тихонько вращая колки гитар,

Творцы начинают свою игру.

Но мне в этом творчестве места нет.

Спонтанен и волен мой дирижёр.

Как будто не слыша дождя, поэт

Смеётся в тональности «ля-мажор».

Осталось лишь грянуть раздольно – «А-а-а-х!!!..»,

И… плясом – в кадриль, развернув гармонь,

Чтоб пальцы, скучающие на ладах,

Пустились по кнопкам, как резвый конь!..

Посмотрим тогда, что ответит дождь…

«Пардон»?, «Я ошибся»?, «Сейчас-сейчас»?..

Но дождь доброй сотней унылых рож

Ответствует: «Полно… Не в этот раз…»

«Я лежу на раскладушке под берёзою в июле…»

Я лежу на раскладушке под берёзою в июле.

В листьях бронзово-зелёных солнце раннее живёт.

А вокруг мелькают птицы – настоящие певуньи.

И комарик не кусает. И мошка не достаёт.

И не верится, что где-то громыхает канонада,

Просыпается торнадо, погибают города…

И жужжит мне шмель на ухо: «Отдыхай, старик… Не надо

Раздраж-ж-жать себя тревогой, так как радость – не беда».

Слева – плюхаются волны, справа – сена стог высокий.

Пахнет клевером и мятой, да виолой голубой.

Но шуршит с особой грустью нам в ответ треста-осока,

Что и радость в этом мире перемешана с войной;

Что пройдёт ещё мгновенье и сиреневые тучи

Запоют холодным громом, отливая изнутри

Сверхбезудержным желаньем, предложив на всякий случай

Скрыться в доме поскорее, запершись замка на три.

Но не хочется мне верить ни в грозу, ни в эти тучи.

И, лежа на раскладушке под берёзою в тени,

Я в итоге заключаю, что мне здесь гораздо лучше

И меня не напугать им аллегорией войны.

НА БЕРЕГУ…

А волна набежит и… откатится,

Набежит и… опять назад.

Всё пройдёт, ничего не останется:

Ни отцветших картин, ни дат.

Что гудишь, планетарный боулинг?

Слишком тесно твоим шарам?

Так столкнутся они, тем более,

Что, по правде сказать – пора.

Загостились мы что-то, граждане,

Бесполезно топча пути.