Ночи Нью-Йорка

Ночи Нью-Йорка

Мила Хвой

Одно из самых гранжевых произведений автора. Криповая атмосфера ночного Нью-Йорка с вкраплениями гарлемских будней и прочая такая привычная, но заманчивая ерунда.

Мила Хвой

Ночи Нью-Йорка

День 1-й

Улица. Нью-Йорк. Бесконечно мелькают перед глазами шашки такси. Жидкокристаллические экраны живых биллбордов показывают сколько глупостей способно произвести человечество в своем стремлении к комфорту. Я подкуриваю у странного мужичка, маргинального вида, и прохожу внутрь ресторана "Парадиз".

Да, здесь всегда тепло и вкусно кормят.

Я жду, пока подадут мои спагетти с морепродуктами, параллельно листая ленту Фейсбука, которая изобилует такими же глупыми постами, как реклама с биллбордов.

В углу напротив сидит симпатичная блондинка. Она улыбается своему собеседнику красивым алым ртом, изредка бросая взгляды в мою сторону.

Мне все равно. Я люблю тебя, Сара. И жду нашей встречи. Я предал тебя, я это знаю. Сколько дней я мучил себя, оскорблял, пытался унизить свое эго, за то, что не поднял в ту ночь трубку.

Твое сообщение я прослушал только на утро, но было уже поздно. Твое сообщение о том, что ты – одна, что тебе плохо. Что тебе нужен друг. Я был обижен, и как глупый мальчишка, повременил с разговором, надеясь на утро набрать твой номер и сказать пару добрых, тёплых слов. Я обещал себе сделать это. Но на утро ты трубку уже не взяла.

Принесли пасту. Пахнет чертовски вкусно и выглядит чертовски привлекательно.

Что ж. Потрапезничаем. Даже если ты в отчаянии, тебе нужно есть. Ты просто не сможешь продолжить путь, не затолкав в себя пару другую вилок макарон.

Поем, и отправлюсь в Бруклин. Там сегодня вечеринка. Для таких как я. Вечеринка аутсайдеров. Мы собираемся каждую пятницу, чтобы как-то развеяться. И повеселиться. Аутсайдерам ведь тоже бывает одиноко. Точнее, сказать, им одиноко бывает чаще других. Вот мы и "развлекаемся" друг с другом, словно банда юродивых на выгуле. Ну а что? Плохая компания – тоже компания.

Или нет?

Подкрепившись, я расплачиваюсь за ужин, и выхожу на улицу. Морозно. Яркое небо, словно размалеванное Матиссом, искрится голубизной. Я снова подкуриваю у прохожего. Черт. Зажигалка тухнет на ветру. А свою – да нет у меня своей зажигалки. Сколько себя помню, с тех пор как начал курить, не носил с собой ни спичек ни зажигалки ни дня.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».