Идущий в ночь. Сборник

Обезоружить могут наигранные ласки:

Коварный хищник готовится к удару,

И разговор, как топь болота, вязкий,

Закончится знакомой тебе сварой…

Прости её: не склеить битой чашки,

Перетерпи, пусть на душе и тяжко…

Глупее фразы нет: ревнует, значит любит,

А любовь и ненависть, что магнит, едины.

Нам и невдомёк, кто растратил рубль

По копейке без явственной причины…

Он, она – трагедия, слово не прибавить,

Даже эту фразу: Бог судить их в праве.

    .

Хвала ли критика

А если ты не прячешься, то манишь

Так скромно, что становится неловко,

Как будто кукиш греешь ты в кармане,

И хвалишься писательской сноровкой,

Мол, убедитесь, я чего-нибудь да стою,

Хотя бы речью и забавной, и простою.

Невежество твоё исправить невозможно,

Не излечить калеку телом от рожденья,

Вот и причина отчего ты осторожный,

Синица соловьиному не выучится пенью.

Безумством храбрых кто-то восхищенный:

Они герои, слава на подвиг обреченным!.

Имеет право и глупец на самовыражение,

И похвалить грешно, грешно и порицанье,

От чтива опуса одно лишь раздраженье,

Но вспомните, что так писали сами

Вы юными с душой обильной страсти,

Влюблённые и жаждущие счастья…

А если ты не делишься, скрываешь,

То обречен на вечное забвение,

Душа изноется в страданиях живая,

Как если бы никто не слышал пенье

Весною птиц, казалась б роща мёртвой,

И жухли травы, казался воздух спёртым.

Безумство чувств нам дар и наказанье,

Верна и фраза: он пишет, словно дышит,

Душа бездонная, как космос, мироздание,

Дар дан иль нет, придет призванье свыше

К тому, кто верит, пробует, дерзает…

Хвала ли критика в твой адрес, я не знаю.

Живут

Живут, упав на дно и высоко взлетев,

Как отраженье, в пучок каната нервы,

Мышь стала львом, в кота мельчает лев,

В ряду кто крайний, может быть и первым,

Один утратил страх и смерть ему собрат,

Другой, ложась, живым проснуться рад.

Живут и на войне, где чувства на пределе,

Убит – злой рок, остался жив – судьба,

Окоп, землянка, труд ратный надоели,

Он молится крестясь, убрав ли грязь со лба,

А тот, кто был убит, отчасти он счастливый,

На небе ест не ест, пьёт не напьётся пива.

Что захотелось духу, то мыслью создаёт.