Живи

Живи

Богдан Шимохин

История одного летнего путешествия к морю. Поездка сквозь всю Россию в поисках себя.

Богдан Шимохин

Живи

Я валяюсь в бреду, в бреду этой жизни. Гигантские пауки сплошным ковром застилают пол комнаты, потолок сжимает пространство, делается дурно от самой мысли о вздохе. Не остается ничего лучше, кроме как сконцентрироваться на звуках тела. Где-то в кишечнике копошатся черви, ногти ломаются от бешеного давления, когда вновь и вновь хватаюсь за край кровати, пытаясь выбраться из этой пропасти.

Прости меня Господи!

Ведь все начиналось более чем привычно. Как и всегда я вернулся домой под утро, уделанные в хлам и с новой стопкой книг, которых прочел уж слишком много. Коммунальная квартира, в которой я тогда жил походила на минотавров лабиринт, где заплутало пару абсолютно беспомощных и никчемных душ, что старались как можно реже появляться в общем пространстве коридора. При виде живых существ они разбегались как тараканы. Антураж создавал и канализационный стояк, по которому с ревом товарняка проносился состав плотного ужина соседей сверху.

Кинув стопку у двери, вышел на парадную покурить и устроился на подоконнике. По ту сторону стекла, в холодке июльского утра просыпался город. В маленьких окошках напротив кто-то варил яйца, кто-то наслаждался последними минутами сна, а кто-то также сидел на лестнице, согревая душу сигаретным угольком.

Откуда-то с крыши послышались шаги и вскоре появился парень с девушкой лет семнадцати.

Его глаза горели дикой страстью, а она, словно пугливая горная лань с трепетом смотрела на него. Наверное провели на крыше всю ночь, в любовном опьянении разговаривая о мирах. Они промчались вниз по лестнице, вышли на улицу и растворись на улицах города. О эти влюбленные, их момент счастья нагнал какую-то грусть. Я невольно вспомнил о своем одиночестве, о том, что вновь засну один. И дабы заглушить эту мысль – потушил сигарету, поднялся в квартиру, где напился до беспамятства, читая томик Мачадо.

Далекие земли Альваргонсалеса, пламенные крестьянки, виноград, взращенный на алой земле. Делая новый и новый глоток иисусовой крови, я принимаю святую тайну – жизнь это лишь сон, а там, в реальном мире, у детских яслей стоит Будда, Шива или Бог весь еще какой терпеливый родитель, готовый своим нежным поцелуем пробудить меня ото сна.

В смиренном детском безмолвии я сижу в кресле и слезы льются в рот, наполняя его соленым вкусом обиды.