Куда уходят мысли, или Полет Сумбурной

Их записывают на бумаге, они ложатся в основу больших научных трактатов или литературных произведений. Их множат, копируют, цитируют, изучают, помнят века и даже тысячелетия. У них появляются последователи, которые порождают сонмы мыслей-сателлитов для главной Мысли-Королевы, и со временем эта свита растет и ширится до таких абсурдных размеров, что никакой разум не смог бы их вместить. Ни-ка-кой. Потому что я поняла однажды некоторую тоже не вполне приятную вещь – разум человека небезграничен.

И человек не вечен, и разум его имеет пределы. Ну, это проза жизни человеческой.

Зато мысли…

Сколько у меня за время, прошедшее с момента рождения, появилось друзей, врагов, родственников и просто знакомых! И никто до меня не задавался вопросом – почему мы бессмертны, а люди – наши генераторы-производители – такие мимолетные и, по сути, эфемерные создания? И еще один вопрос, засевший в мою дурную голову с черт знает каких времен и к моему большому удовольствию совсем не озадачивающий даже самые именитые и умные мысли – куда мы все уходим? Что это за место, в котором мы живем и множимся уже независимо от наших создателей?

Они, эти так называемые наши создатели – люди – придумали понятное только им слово – время.

Мы тоже его используем, но совершенно в другом смысле.

…Ой, я такая сумбурная. Меня и зовут – Сумбурная. Это имя мое. Я и в жизни такая же – непостоянная, ветреная, то я есть, то тут же пропадаю куда-то. К этому все давно привыкли: «Во, опять Сумбурная улетела куда-то!», «Да ладно, сейчас вернется, куда она денется…»

Вот именно – куда я денусь? А где я есть? И куда, интересно мне знать, я исчезаю, когда другие мысли меня теряют? Пусть на время (вот, опять это слово!), но ведь теряют же!

А еще я очень люблю разговаривать сама с собой!

* * *

У мысли нет тела, как у людей, нет рук, ног, сердца и прочих органов – ни единой клеточки, ни одной молекулы вещества.

Нет и мозга. А про свою дурную голову – это я так, к слову пришлось. А как иначе выразить то, чему нет определения? Вот мы и вынуждены изъясняться на понятном для человека языке.

Зато у меня, наверное, есть крылышки – ведь я летаю. Могу летать по-всякому – и парить, и стремительно преодолевать расстояния немыслимые, необъятные разумом, и останавливаться на неопределенный срок в том измерении мира, где мы живем, – в такие моменты, мне кажется, я сплю.