Цветы жизни, или Родителей не выбирают

Босс рассказывает, что его младшая дочь любит «Молодежку» и смотрит взахлеб уже сто тридцать второй сезон, вот и нам бы тоже что-то молодежное, такое, чтобы э-э-э-эх, чтобы его дочь бубубубубубубу чавк-чавк, Нина, можно нам всем еще кофе…

Я не хочу кофе, и сидеть здесь я больше не могу, я очень-очень спешу, отпустите меня, у меня уважительная причина, моя машинка белый «Хенде Солярис» уже ждет меня внизу.

Водитель Борис звонит снизу, телефон в бесшумном режиме, я просто смотрю на экран и грызу губу.

Я знаю, что ты приехал. Сейчас я встану, сумка, пальто, прямо и направо, лифт…

И я встаю, беру сумку, подхожу к вешалке, снимаю пальто и иду к двери. У двери понимаю, что чего-то не хватает, оказывается, бубнеж замер и повис в воздухе, все с удивлением смотрят на меня. Я просто выхожу за дверь, объясняться сейчас довольно глупо.

Я жму на кнопку десять раз, в надежде, что лифт поймет – мне очень надо вниз. Я просто больше не могу стоять, и я бегу по лестнице.

Тридцать второй этаж, шестьдесят четыре лестничных пролета.

Я знаю, что на лифте быстрее, но я больше не хочу ждать, мне нужно что-то делать, бежать, перепрыгивая через ступени, пытаться успеть, только не стоять на месте.

Внизу моя машинка – «вас ожидает водитель Борис», белый «Хенде Солярис», я открываю дверь, сажусь, смотрю на Бориса в зеркало заднего вида:

– Здравствуйте, ровно в семь мой ребенок танцует на конкурсе, и, если я опоздаю, я пропущу ее первый танец.

Борис просто кивает и давит на газ.

Мы несемся по вечерней Москве по выделенной полосе, перестраиваемся правее, обгоняем ползущий троллейбус, снова по выделенной. Светофор, шестьдесят четыре секунды. Пилик-пилик, Яндекс сообщает, что найден более быстрый маршрут, но Борис качает головой:

– На трешку соваться не будем, там полный мрак. Рванем через центр.

Я киваю.

«До моего выхода три номера. Ты приедешь?» Трогаемся.

Крайний правый ряд, уходим влево, слегка подрезаем черный джип, он нервно дудит нам вслед.

«Извини, родной, очень надо». Снова на выделенку. Фонари мелькают перед глазами.

– Что пишет?

– Два номера перед ней.

– Нормально, сейчас на Басманную, там, если повезет, нырнем в Денисовский, а там уже… – Он чертит рукой схему, так, так, еще направо… Я кусаю губу, должны успеть.

Вот белый джип на аварийке, зачем ты тут припарковался, теряем драгоценные секунды. Светофор. Ленивый пешеход еще ползет по переходу, хотя уже горит зеленый.