Тим

Тим

Александр Цзи

Первая Волна превратила миллионы людей по всему миру в Буйных, рушаших все вокруг.Во время Второй бесчисленные толпы ушли из городов, влекомые Дьявольской Музыкой, и пропали без вести.Третья превратила оставшихся в Оборотней.Но еще остались Бродяги – те, кто унаследовал пустую землю.Один из таких Бродяг – шестнадцатилетний Тим – отправляется в долгое путешествие искать ответ на вопрос: кто или что уничтожило человеческую цивилизацию?

Александр Цзи

Тим

Глава 1. РОДИТЕЛИ

Ужинали мы, как обычно, вместе, за одним столом, на кухне. Отец – справа от двери, наверное, по привычке: как раз напротив на стене висел телек. Правда, сейчас он был выключен, смысла включать не было. Мать – спиной к двери. Я – спиной к телеку и лицом к отцу.

Мать приготовила борщ – вполне себе наваристый и годный, только мясо жестковатое, хотя варилось часа два, не меньше. Если вообразить, что это старая говядина, то ничего еда. Хлеб был еще теплым – мама сама его пекла раз в два-три дня. Сметаны не хватало, но не всё же сразу…

Перед родителями тоже стояли полные тарелки, но, пока я наворачивал за обе щеки, оба не притронулись к еде. Сидели, улыбались немного смущенно. Я старался не замечать этих улыбок. Когда я встану из-за стола и уйду в свою комнату, мать аккуратно выльет содержимое их с отцом тарелок обратно в кастрюлю, а кастрюлю, как остынет, поставит в холодильник.

Я им как-то уже говорил, что не стоит ломать передо мной комедию. Я ж и так знаю, что есть они не будут. Но отец забормотал, что традиции надо соблюдать. Какие традиции? Семейные?

– А дни-то все длиннее, – нарушил молчание отец, поглядев в окно. Там, за полупрозрачными занавесками, над городскими высотками заходило красное солнце. Его расплавленный диск перечеркивали веретенообразные облака, небрежно размазанные по тускнеющему небу.

– Так апрель уже, – поддакнул я, вымакивая куском хлеба остатки еды.

– Теплеет, – вздохнув, сказала мама. – Скоро лето. Самое время для путешествий…

– Каких путешествий? – не понял я.

– Загородных прогулок, например, – прищурился отец.

Я уставился на него. Он не отвел взгляда, но улыбка пропала. Я хмыкнул:

– Как же я вас-то брошу?

– Ну так… Ты уже взрослый, шестнадцать лет…

– Не в этом дело, – отрезал я.

Вмешалась мама:

– Ты ведь все понимаешь, Тима, сынок. Рано или поздно…

– Скорее поздно, чем рано, – снова перебил я. – Вы тоже все понимаете. Мне еще рано уходить.