Ключи экстраординарности стихийной женщины

Если вы считаете, что дом – вне пределов вашей досягаемости, проверьте исходные положения: возможно, они ложные.

Почему Стихийная Женщина сродни небу? – она вмещает в себя бесконечности, которые никогда не будут до конца познаны.

Мало кто заботится о бесконечности – людей привычно волнуют вещи приземлённые. Французский учёный и мыслитель XVII века Блез Паскаль – явление мировой литературы, не исчезающее в песках времени; он отмечал: «Чувствительность человека к пустякам и бесчувственность к самому важному – это ли не признак чудовищной извращённости!».

Что является не-пустяком в мире Стихийной Женщины? – Маяковский, Пастернак, пролетевшие, как звёздочки по небосклону в ночное время суток, и скрывшиеся, неведомо куда.

Стихийная Женщина не может пройти мимо тех, кто оставил след на Земле в виде фантасмагории; она не смеет затоптать ни звёзды, сорвавшиеся с неба, ни свет, который они в себе несут от момента рождения до нескончаемого момента.

(Влюбляюсь в каждого,

Миры творящего.

Точнее, …рившего,

Навзрыд пожившего.)

Именно при погружении в ночное небо Стихийная Женщина может вдруг загрустить по Пастернаку или взгрустнуть о разлуке с Маяковским. Тому и другому она шлёт крылатые весточки через временные пространства.

Маяковскому…

Ах, почему я с Вами не знакома?

Мне б лично с Вами, сударь, подружиться.

Всё Ваше творчество – на острие излома —

На музыку предвечности ложится…

Я не желаю с Вами разлучаться.

Но в веке Вы застряли – прошлом, сером.

А мы могли бы с Истиной встречаться!

И быть для многих красочным примером…

Я к Вам стремлюсь, а Вы – всё дальше, тише.

Я Вам пишу – Вы не прочтёте. Рана!

Но голос Ваш я сквозь столетья слышу

На волнах мирового океана.

Пастернаку… Свеча горела…

Ах, почему же не Я

С ветром в поле когда-то обвенчана.

Почему, почему не моя

Красота кем-то искренне встречена.

Почему без меня на заре

Листопады нежданно свершаются.

Почему-то не видит земля,

Как со мной небеса соглашаются.

Почему-то не я – звёздный бриз,

От которого жизнь полыхает.

Я – не Страсть, не Любовь, не Каприз.

И Мечта от меня отдыхает.

Почему не звучу, не сияю;

Нахожусь в сердцевине предела.

Даже ветер я не вдохновляю.

А свеча так призывно горела…

Кто-то подумает, прочтя строки стихотворения: «Вот бедолага! Чувствует себя никому не нужной!».