Книга ответов – 2. [на вопросы, которые задаёт тебе Жизнь]

Сердце вторит крикам чаек. Ветер толкает сделать шаг. Но ты не делаешь. Лёд внутри.

У портовой стены. Между небом, водой и землёй замер ты. Твой огонь утих. Мир в ожидании шага. Но вокруг и внутри – туман. И ты стоишь.

Там, у портовой стены, ты задаёшь себе одни и те же вопросы: «А чего ты стОишь? На что способен? Почему остановился? Ждёшь чего?».

У стены – ты. Позади – неизменное прошлое. Твоё прошлое. Впереди – бесконечность дорог. Здесь и сейчас – право на выбор. Твой выбор.

Стоишь у портовой. И понимаешь, что огня-то тебе и не хватает.

Чтобы решить и решиться на шаг. И выбрать ту самую, что приведёт тебя к Пути.

Город портовый – за спиной. Шумит, гудит, сигналит утром, днём, ночью.

Вот и сейчас вечером разговаривает с тобой. Знаки посылает, шепчет листвой.

А ты стоишь у стены в порту. Провожаешь взглядом корабли. Им, думаешь, пора и надо. А ты ещё постоишь. Время ведь терпит.

Ждёшь в порту у стены. Чего-то. Чего? Провожаешь корабли. Куда? Якорями держишь прошлое. Зачем? Не делаешь первого шага.

Почему?

Иногда жизнь меняет одна фраза

Иногда Жизнь меняет одна фраза. Меняет. И ты уже другой. И Жизнь вроде твоя, но другая. И всё другое. И вокруг все другие. Про другое будто.

После ты идёшь по Жизни, а в голове всё та же фраза. Не вытравить, не стереть, не удалить, нажав на DEL. Кричит и эхом в сердце раздаётся.

И взлететь не даёт. Возвращает в прошлое, стучит дверьми, перематывает пленку памяти, звучит многоголосием в тишине.

Что делать – не знаешь.

Несёшь её с собой по Жизни, волочишь в мешке дорожном. Нести тяжело, а выкинуть жалко. Словно чемодан без ручки.

А бывает, что полоснёт огнём кем-то сказанное. И после Жизнь бежишь от этого. Делаешь всё что угодно, но только чтобы забыть и не вернуться.

После такого ты точно знаешь, что завело твой мотор. И чему больше не быть. Знаешь. Понимаешь. И бежишь. А шрам внутри жжёт огнём, напоминает.

А порой неожиданно вдруг между строк звучит та самая фраза. Что-то в голове твоей щёлкает, и после – ничего из прежнего нет.

И всем – на взлёт!

И твоё тело, и Душу твою словно Ветром сдуло. Переменами в воздухе запахло. И прежней болотной серости будто и не было. И ты наконец живой.

Вот такой она – фраза та самая – бывает. И не вырубить топором её, да и, собственно, зачем. Не просто так она сказывается. Дело после делается.

Твои истории

Твои истории – твои ли это мечты? День за днём отрываешь листы с календаря.