Выбери себе смерть

 – Вы знаете, зачем я пришел?

– Конечно. Иначе для чего вы меня вызывали? Я сорок лет провел на этой работе. Я пришел в наше учреждение тогда, когда вас еще не было на свете. И, уверяю вас, за эти годы я кое-чему научился. Все это суета. Итак, как вы меня будете убивать?

Полковник вздрогнул, посмотрев на старика, как на сумасшедшего.

– С чего вы решили? – заикаясь, спросил он.

– Догадываюсь. Мавр сделал свое дело… – Он посмотрел на свои руки. – Вот этими руками, полковник, я убил столько людей, сколько вам лет.

И самого лучшего друга тоже убил. Нет, я не чудовище, я профессиональный убийца. Просто работа есть работа, и ее нужно выполнять аккуратно и профессионально. Таким было мое правило на протяжении всей жизни. Это в последние десять-пятнадцать лет все вы размякли и стали добренькими, а при мне такого быть не могло.

– Они приняли решение, – тихо произнес полковник. – Мы советовались с психоаналитиками.

– Понимаю. Они подсказали вам мой психотип. Конечно, я совсем забыл. Вам нужно было узнать, буду ли я сопротивляться, или постараюсь избежать с вами встречи.

Хотя по тем молодым людям, сидящим в «БМВ», я понимаю, что избежать с вами встречи было невозможно. Я прав?

Полковник кивнул, уже не пытаясь что-либо ответить.

Он достал из кармана небольшой пакетик, передал его старику. Тот был немного разочарован.

– Белый порошок, – сказал он мрачно. – Впрочем, все правильно. От чего еще я могу умереть, если не от сердечного приступа. В моем-то возрасте. Этого я не учел.

– Простите, что не учли? Я не понял, – спросил его полковник.

– Нет, ничего. Это я по-стариковски просто думаю вслух. Спасибо вам.

– За что? – изумился полковник. В его взгляде было невольное уважение к этому смертнику, так красиво державшемуся.

– За все. За мою жизнь, за мою работу. Вы наполнили мои последние дни смыслом, подарили уже окончательно рухнувшую надежду, заставили вспомнить молодость. Что может быть лучше этого?

Старик тяжело встал.

– Не провожайте меня.

И уберите ваших церберов. Они мне ни к чему. Я не собираюсь скрываться.

– Мы знаем, – кивнул полковник.

– Прощайте. – Старик повернулся, тяжело зашагал по дорожке.

Полковник долго смотрел ему вслед. В конце аллеи трое молодых ребят, расположившись со своими скрипками, играли вальс Штрауса. Старик подошел к ним ближе, выгребая все деньги из кармана.

– Что сыграть, дедуня? – спросил его один из подростков.

– Гимн Советского Союза, – попросил старик.