Мирабэль. Книга 1

– Морис Жовуа. Похоже, сделка с тобой будет не так проста, как мне доложили…

– Сделка? Какая сделка…

– Присядь. – Морис подталкивает меня к изящному диванчику с бордовой обивкой, на который я осторожно опускаюсь, и удивленно всматриваюсь в лицо своего спасителя.

Это определенно не ангел и не демон. Кто же тогда? И кому, кроме них, нужно было вызволять меня?

Я молча наблюдаю, как высокий негр с широкими плечами ловко делает пасы руками, наглухо закрывая окна плотными занавесками цвета крови, из которых виднелся свет полумесяца.

Комнату освещает плоская люстра, чем-то напоминающая огромную тарелку. Он, покосившись на меня, быстро удаляется в соседнюю комнату, и практически сразу возвращается с бокалом в руке.

– Держи. – мужчина протягивает мне бокал с темной жидкостью. – Выпей. Еще не хватало, чтобы твои острые клыки… вонзились в мое тело.

– Это… кровь? – я ошарашенно смотрю на бокал, от которого заманчиво пахнет.

Нет, это совсем не то, если бы испить сейчас его теплой, ароматной крови… из пульсирующей на его шее артерии.

 Но…

Делаю три больших глотка, и тут же морщусь от отвращения. О, ужас. От этой крови остался лишь запах, а вкус – просто отвратителен. Морис сдавленно смеется, и косится в мою сторону, присаживаясь в кресло напротив.

– Ну, ничего другого предложить не могу, мадам, принцесса. – в его голосе звучат нотки юмора.

Допив неприятную, чем-то напоминающую свежую кровь, жидкость, отставляю пустой стакан на высокий круглый столик. Осторожно смотрю в глаза незнакомца, а он, в свою очередь, явно ждет моего ответа.

Негр расстегнул пару верхних пуговиц на своей белой рубашке, и положил руки на изящные подлокотники, продолжая внимательно изучать меня.

– Я рада, что тебе не нужна моя душа… и ты не хочешь меня убить. Опять. Так что тебе нужно, Морис?

– Твою душу вряд ли кто-то сможет забрать, разве что… сделать подконтрольной тьме, а это теперь очень вероятно. – он осторожно косится на отметину, которая осталась от когтей черного демона.

– Ты об этом? – я дотрагиваюсь до жгучих ранок на плече.

 – Я думала, это просто царапины…

– Не так все просто. Демон пытался тебя подчинить, оставив этот след. Это метка демона, так ее называют маги.

– Маги? Так ты волшебник из детских сказок?

– Ну, не стоит обижать меня. – мужчина скрещивает руки у себя на груди. – Мне ведь удалось тебя вызволить, что, кстати, ни ангелам тени не удалось, ни самому ангелу-воскресителю. Как там его…

– Амалиэль? – вздрогнув, спросила я.