Тайны сетевой литературы. Записки кота Тимофея

Но было и еще одно, мне очень захотелось писать по-настоящему, прямо жажда оказалась неодолимой, чтобы почувствовать разницу между тем и этим. А если человек только так может, только этим и живет, и понимает, что выше ему все равно не прыгнуть? Значит, он будет землю грызть в том самом блоге, прорываться к самому высокому уровню игры, тащить за собой своих горе-читателей. Хотя на самом деле правильно сказал один из них, вероятно немного протрезвев: «Не ходите за нами, мы вас никуда не ведем».

Но говоря о моде на блог-творчество, я все-таки была не права, никакая это не мода, потому что мода приходит и уходит.

Блог не уйдет, он даже не будет совершенствоваться, он как сорная трава, заполонит собой литературный мир и переживет все, что будет происходить дальше, потому что велика тяга к самовыражению в мировой паутине, потому что они хотят писать, но не собираются ничему учиться и совершенствоваться, чем хуже, тем лучше и больше лайков. Потому что массы диктуют, и такое у нас творчество, такая литература.

А что остается тем, кто знает больше, умеет лучше все делать? Объединиться в тайные общества любителей и ценителей словесности и жить в другом мире, разве не так все эти годы выживала классическая опера, музыка, разве им было легче в мире ди-джеев, правивших балом?

Просто мы столкнулись с этим явлением значительно позднее, и только, мы все еще тешим себя надеждами на то, что самая читающая страна и классика остается классикой. Но иллюзии рано или поздно проходят.

И тут два пути – либо уйти в блоги и там начать все сначала – это игра в поддавки, как в шашках, либо заниматься своим делом.

Ну и понятно, что каждый выбирает по себе. Только надо помнить о том, что оттепели, возвращенной литературы больше не будет, ее неуда и некому возвращать, ну только если этому тайному обществу, круг которого очень узок, и туда еще надо добраться таланту и найти своих среди чужих. Но почему-то мне кажется, что игра стоит свеч, не в массовости счастье.

А в остальном, прекрасная маркиза, все хорошо.

Лирическое отступление

И в мире Бродского осенняя прохлада

И в мире Бродского осенняя прохлада,

Там тишина срывается на плач,

И листопад в глуши немого сада,

Какой-то задник, непонятный план,

Где женщина с зелеными глазами,

Босая, над безбрежностью парит,

Седая осень в странной этой драме

О чем-то непонятном говорит.