Ангел

Ангел

Данил Воткинский

Встреча, изменившая обоих. Но, а в какую сторону? В светлую или в темную?

Данил Воткинский

Ангел

Боже, как надоел этот снег. Липкий, противный, приставучий. Ничего из-за него не видно. Наглые снежинки садятся прямо на ресницы, закрывая весь обзор, и беспощадно портят весь макияж. Да, именно наглые, потому что нормальные, изящные и вызывающие умиления у какой-нибудь романтичной особы в модном пуховике , так себя не ведут. Тушь уныло растекается по щекам, и от утренних стараний не остается ни следа.

С досадой еще больше размазываю эти ужасные черные пятна. Вот теперь я выгляжу достойно! Достойно и соответственно внутреннему состоянию. А состояние, прямо скажем, на редкость паршивое. Не то паршивое и депрессивное, которое бывает у большинства пятнадцатилетних подростков, страдающих юношеским максимализмом и готовых в любой момент порезать вены. Нет, это другое. Во-первых, я не могу разобраться со своими чувствами к одному весьма привлекательному, но при этом странному и сложному молодому человеку. Во-вторых, меня достает старый друг и по совместительству бывший парень, по-видимому я ему снова нравлюсь, но на этот раз невзаимно. А в-третьих… В-третьих, я опять сегодня наврала маме. Наврала без зазрения совести, просто взяла и наплела несусветную чушь. Не просто ведь так, а потому что хотела погулять с друзьями. Мама бы никогда не отпустила. Дело не в том, что уже поздно или дома полно работы. Дома никогда не заканчивается работа с тех пор, как ушел отец. Дело совсем в другом. Мама меня совсем не знает как человека: чем я интересуюсь, чем живу. Нет, она, конечно, мельком обязательно спросит, каковы мои дела, и где я опять шаталась весь день. Но развернутых ответов она слышать не желает. Зачем? Я ведь еще маленькая, у меня нет мыслей и вопросов, потому что "нет мозгов". Какие мозги в пятнадцать лет? Стоит мне начать рассказывать о недавно прочитанной книге или о недавних новостях, разговор прекращается. Хотя я вроде как пытаюсь его завести. Словно старые часы с измученным механизмом, тикает наши беседа. Начнется и останавливается, вновь начинается, будто получив второе дыхание, и снова тишина. А тут уже нет и желания. Так вот не зная ничего обо мне, мама всегда за меня же опасается. Мир, конечно, опасен и враждебен, на каждом шагу маньяки и убийцы, но всё же не стоит так драматизировать ситуацию. А мама драматизирует. Так драматизирует, что хочется аплодировать стоя и плакать навзрыд.