Письма без адресата

*******

Явь – тоже сон, и зазеркалье – в жилах,

Но выход ждёт, протягивая нить —

Она уже все дни огнём прошила,

Любви узор – тот путь, которым плыть,

Идти, лететь, взрывать и снова строить;

Скрипичный ключ для наших лучших нот,

Чем все слова и каждый шаг настроить,

Облечь всю жизнь в непобедимый код.

Нет ни границ, ни статусов, ни меры,

Есть «быть собой» и вечное «взлетел!».

Под шёпот молний над прыжками веры:

«Нища любовь, которой дан предел».

*******

Я опять облекаюсь в… тебя:

В твоём образе – будто в броне.

Отошло, что светило слепя,

Оглушавшее дух – в стороне.

Память нежности – лучшим щитом,

Вдох и выдох – сквозь фильтр чистоты,

Отзвук фраз – как мой истинный дом.

Пульс волной в океане любви.

«Тому, кто умеет ждать, всегда достаётся самое лучшее»…

Что ж…

Это не просто ожидание. Это призыв, невидимый и неслышимый, но в нём сложились и умножились внутренние силы…

Или твой зов-ответ…

Или «неожиданное» слияние линий…

Океан, ты чувствуешь силу, прикасающуюся к тебе ежесекундно?

Ты слышишь…?

Простор звенит любовью.

ОЗОН СЧАСТЬЯ

Волшебный холст

А что было до?

До точки «осознания»?

Обрывки событий «детства», конечно, встраивают в традиционную схему, в которой нет вопросов.

Как новогодняя мишура пытается прикрыть хвою, так эти файлы маскируют что-то большее. Намного большее.

Закрыто, увы.

Данные за стеной.

Отсюда непрерывные споры о вере, смысле, инкарнациях (особенно ре-), смерти и т.

Тогда… придётся рисовать самому.

Практичные ребята, несомненно, покрутили бы пальцем. Конечно, принято мечтать о неком почти-не-достижимом будущем.

А также ломиться туда напролом.

Но даже столпы НЛП отметили, что «никогда не поздно иметь счастливое детство».

Ох, не зря, не зря…

Надо знать, на чём строишь. Увидеть свой фундамент.

Или воссоздать. Решив, КТО Я ЕСТЬ.

А ещё…

Тебе было бы проще всех понять, почему у меня не от А к Я, а от Я к А…

*******

Я рисую наш дом и сад,

Я рисую очаг… Смотри:

Краской счастья горит фасад,

Цветом нежности всё внутри.

Я рисую шаги твои,

Легче бабочки, по траве.

Ты мои дорисуй, твори,

Я ведь вижу себя в тебе.

Я рисую твой голос в тон

Необъятных симфоний грёз,

В интонациях перезвон

Лепестков, облаков и рос.

Я рисую твой аромат —

Из пыльцы животворный бриз.