Следы на песке…

Словно самой себе мне нужно было это подтверждение, себе и всему миру! Посмотрите, я не просто чужая, я могу все!

Никто на утро не спросил, почему я так и не открыла свои подарки. Только обвинили в избалованности и неблагодарности, посчитав меня обиженной за вчерашнее наказание, которое я заслужила. А мне так хотелось разговора. Чтобы меня просто спросили – «В чем дело дочка?» Чтобы, так же как и с Соней сидели рядом, ожидая мою радостную улыбку и восторг в невинных ни в чем глазах. Чтобы любили, за то, что я есть.

Пусть меньше неё, я уже согласна. Но я же есть, посмотрите, вот она я!

«Меня увидят! Мной будут гордиться!»

С годами я перестала надеяться, черт, вру! Каждое достижение и победу я несла с тайным желанием увидеть в глазах родителей радость, гордость, что угодно. Кроме сухого и такого привычного – молодец. А имела ли я право ждать их любви? Часто задавала себе этот вопрос. И я не знала ответа. Все еще не знала…

*****

Смотрю в окно на ночную столицу из гостиничного номера.

Вот уже вторую неделю мы с Егором и другими ребятами из школы танцев выгрызаем свою победу. Держу телефон в руках, слушая радостный голос подруги на том конце.

– Видела твоего бугая в те выходные в клубе, – сделав паузу, отчеканивает Ирка, а мне вдруг волнительно становиться от этих слов.

"Моего", – прекрасно звучит.

– Чего это моего? – наигранно возмущаюсь.

– Ну не я же с ним танцевала, не меня он спасал от мерзких придурков. Увидел меня, честно тебе говорю, глазами тебя искать сразу стал, – уверенно заявляет она.

– Не сочиняй, он взрослый мужчина, что ему до меня. Мне тоже не до него. Если мы не наберём ожидаемые балы Ир…

– И что? Что будет? Тебе пятнадцать мать твою, всего пятнадцать. Будешь мастером спорта. Наберешь балы, сделаешь всех, получишь КМС, а потом будешь претендовать. У тебя получится. И я тобой уже горжусь, – яро выпаривает подруга, пресекая любые сомнения в одержимой победе.

– Спасибо. Скучаю по тебе, – улыбчиво сиплю в трубку.

– Я тоже, тут столько новостей…

Слышу гудки, оповещающие о звонке на второй линии.

– Мама звонит, – перебиваю подругу. Внутри сразу что-то колышется, теплое, нежное, необходимое.

– Удачи тебе завтра, – добавляет Ира, отключаясь.

– Привет мама.

– Привет Саша. У тебя все хорошо? – бархатистый, нежный голос мамы, такой родной, но отчужденный. Он такой, словно другого – быть не может, в моей жизни его не существует.

Я знаю, мама всегда старалась.