Незнакомка. Незнакомец

Только вот опасности я от него не чувствовала. Наоборот. Он симпатичный. Не красавец, но что-то в нем есть. Хмурится смешно. И милый. Да, пожалуй, он милый.

Шутки его эти. Будь я в другом месте и в другой обстановке, посмеялась.

Укладываюсь обратно в кровать. Она уже не теплая. Поворачиваюсь набок. Еще одну таблетку снотворного пить не хочется. Может, успокоительное?

Противный писк телефона. Так приходят смс. Или просто сообщения. Но звук не мой. То есть телефон не мой. Мой лежит на тумбочке у изголовья.

Знаю, так делать нельзя, это вредно для здоровья, но ничего поделать не могу – привычка. Плохая и злостная.

Еще одно пиликанье. Оно раздается с другого телефона, который лежит на совсем другой тумбочке. Это того незнакомца.

Откидываю одеяло и тянусь за ним. На заставке что-то абстрактное. Ну хоть не собачка. Никогда не понимала людей, которые на заставку ставят животных.

Еще одно сообщение. Там не текст, а фотография. Безумно любопытно, что же ему шлют. А главное, кто.

Не понимаю, зачем мне эта информация. Пытаюсь открыть. И конечно же, не выходит. Просит пароль. Обидно.

Встаю с кровати и плетусь к нему в номер. Стучу громко так. Специально.

Но незнакомец не спешит открывать дверь.

– Эй? – стучу ногой. И где, спрашивается, мое воспитание? – Открывай! Тебе тут написывают. Некая Светлана.

Отправитель действительно Светлана. Но не уверена, что это ее реальное имя. Значилась как Светка-конфетка. Да, еще не понимаю тех, кто записывает людей такими прозвищами.

Дверь открывается резко. Успеваю вздрогнуть. На нем только боксеры. И взгляд, конечно же, устремляется вниз. Что ж, незнакомец достаточное количество времени проводит в спортзале. Высокий, милый, спортивный.

– Что? – грубо спрашивает. Его нисколько не смущает, что посторонний человек его рассматривает.

– У тебя…вот… Света-конфета.

Забирает телефон и почему-то долго на него смотрит, не пытается разблокировать и открыть сообщение, что же такого интересного ему отправила эта девушка.

Делаю вывод – это не его девушка.

– И не посмотришь, что прислали?

Тяжелый взгляд пригвождает меня к полу.

– Наверное, что-то эротичное. В такой-то час, – мне бы помолчать, но не могу. Никогда не могла. Когда часто заикалась, тогда да. Молчала, только с родителями позволяла себе разговаривать. Не простыми предложениями, а действительно болтать. И чем чаще я это делала, тем легче мне становилось. Поэтому молчание – не мое.