Стилист для снежного человека

Так и есть, прямо на моем багажнике «сидит» навороченный черный джип, за рулем дядька лет пятидесяти, явно не хозяин, а шофер, ишь, как злится! Привык летать в левом ряду, все небось, завидя тонированный танк со включенными струбоскопами, мигом шарахаются вправо. Я, между прочим, всегда уступаю дорогу тем, кто торопится, и вообще не имею привычки раскатывать в скоростом ряду. Но сейчас-то я хочу развернуться!

Джип заморгал фарами, закрякал, завозмущался. Я вцепилась в руль. Хоть умри – не подамся вправо, мне потом не перестроиться.

Во, теперь еще и руками размахивает! Ну что за человек! Неужели так опаздывает? Неожиданно из роскошной иномарки раздался громовой голос:

– Эй, гонщик Спиди [7 - Гонщик Спиди – герой популярных мультфильмов.], ну, ты, на букашке! У машины есть педаль газа. Если не умеешь ею пользоваться, уйди вправо!

У меня вспотела спина и свело шею, у этого джипяры еще и громкоговоритель имеется.

– Слышь, идиотина, стой! – понеслось сзади. – Куда полетела, дура! У тя тачка сломалась!

От неожиданности я нажала на тормоз.

«Пежулька» немедленно послушался. Сзади раздался взвизг шин.

Я затрясла головой. «Пежо» испортился? Но он же едет? Я открыла дверь и увидела злого мужика в черном костюме.

– Ты ваще как, с головой дружишь? – заорал он. – Встала в левом ряду!

– Мне надо развернуться.

– Так чего затормозила?

– Сами же велели, заорали: «Пежо» сломался».

Шофер плюнул на дорогу.

– Во, блин, мартышка! Где ехала, там и замерла. Направо податься надо и у тротуара припарковаться, а не на трассе! Хорошо, у меня тормоза мертвые…

– Что с моей машиной?

– Стопы не горят.

– Это где?

– Задние фонари.

– Фу, ерунда!

– Дура! Не понятно ж, тормозишь или нет, езжай срочно чинить, иначе домой с битым задом прикатишь.

– Да?

– Да! И еще проводку замкнет.

– Ой!

– И током долбанет.

– Ой.

– А там пятьсот вольт.

– Это много?

Шофер прищурился.

– Ну, в розетке двести двадцать, всунь туда пальчики и посмотри.

– Мамочка!

– Верно, изжаришься за рулем! Получится электрический «Пежо», прямо в нем и похоронят.

– Почему?

– К креслу пришкваришься, – заржал шофер, – не отдерут. Видела, как яичница на сковородку наваривается? Так и с тобой будет.

Меня затрясло.

– И что делать? Вот беда.

– Ох, мартышки вы, за рулем, – продолжал веселиться мужчина, – ладно, помогу. Сворачивай ща направо, там сервис стоит, позвоню туда, примут, как родную.

– Спасибо! – с жаром воскликнула я.