Письма на небо

Истлевшая до фильтра сигарета настойчиво зовёт в дом, но… Что за манера такая идиотская: размышлять исключительно на свежем воздухе? Это ладно сейчас – всё-таки июнь на дворе, а зимой каково? Однако ж, не в Африке служим! Прикурила новую сигарету и опять уставилась на капли дождя на стекле…

кап…

кап…

От прошлой жизни вообще мало что осталось. Пара друзей – не из прошлой даже, из позапрошлой жизни, из далёкого и наивного школярства. Старая до почтенной ветхости колода карт – рождённая из одиночества и любимых книг как будто специально для жульничества в «дурака».

И этот вечно пасмурный день – он тоже родом из прошлого, когда, скрывая свои мысли от других, называла его «День, которого не было». Сейчас у него другое название – dead line, время для подведения итогов. Теперь не надо ничего ни от кого скрывать. Теперь вся жизнь впереди. И можно наконец сознаться себе, что дождь 10 июня пахнет кофе с корицей…

кап…

Берег встретит героя.

Берег встретит врага.

Нас всегда было двое,

А теперь – только я.

(Вячеслав Бутусов)

Коктейль

И мир однажды проснётся, чтобы в утренний час

Миллиардами разноцветных глаз увидеть в зеркале мир без нас

С отражением вчерашним не видя, в принципе, черт отличий

Будто из бесконечности кто-то единицу зачем-то вычел

(Noize MC)

Смысл. Мгновенный, сиюминутный и даже немного внезапный. Яркий, как солнечный зайчик. И такой же эфемерный. Не бывает, чтобы смысл длился во времени.

Невозможно. Невероятно. Противоречит самой его природе. Как хвост за кометой тянется память о нём, только она может измеряться минутами, часами, днями…

Память есть, а смысла нет. Селяви. Так и живём. Изо дня в день пересыпаем себя, как песок в часах. Будильник. Рассвет. Кофе. Люди. Транспорт. Коллеги. Кофе. Работа. Фонари. Друзья. Разговоры. Такси. Подушка. Кот. Нет смысла. Будильник…

Страшно и холодно в мире без смысла. Но если есть воспоминание об увиденном однажды смысле, можно почувствовать ласковое и тёплое касание солнечных лучей в середине лета, в самую жару.

Через несколько лет такой увлекательной жизни возможно спутать неизбывную тоску по смыслу с любовью к тёплому времени года и начать придавать последнему повышенное значение. Усугублять.

Попытка присвоить смысл всё портит. На самом-то деле. Сорвать цветок, пришпилить бабочку булавкой можно. А толку? Мёртвое не будет живым. Так и пресловутый смысл.