Сыворотка счастья

– Разве шестьдесят один год – это юбилей? – раздался удивленный голос справа от Саши.

Саша скосил глаза. Кто это такой умный? Там сидела женщина, чьи волосы уже были тронуты сединой, пустившей первые серебряные ручейки по ее темным волосам. Одета она была в черное платье, которое украшал лишь красивый кружевной воротничок и манжеты. Да на шее у нее были бусы из зеленого нефрита.

– Юбилей же – это ровное число. Шестьдесят или шестьдесят пять, на худой конец, – обратилась она к своему спутнику, высокому худощавому брюнету.

 – Я права? Но никак не шестьдесят один. И отчего это Коля – глава семейства? Я знаю, что еще его двоюродный дед жив. Если кто и глава, так это именно он.

– Ш-ш-ш…! Кольке нынче все можно.

Но женщина продолжила недоброжелательно:

– Сорит деньгами, словно богач какой. Два торта! На одно торжество! И такие большие! Их же попросту не съедят.

В голосе ее слышалась неприкрытая зависть. И было ясно, что ее собственный муж никак не способен на такое безумство, как заказ сразу двух тортов, скорей всего, по причине скудости кошелька, потому что одет он был довольно скромно.

А нарядные его ботинки, купленные специально для выходов в свет, были модными как минимум лет десять назад.

Пока Саша разглядывал эту пару, официанты успешно расправились с обеими тортиками. И дяде Коле первому поставили тарелку, на которой красовались два куска – белый с алой розой и голубой с тем самым крупным и вычурным цветком.

Дядя Коля, дурачась, начал читать считалочку:

– Эне, бэне, раба, квинтер, финтер, жаба.

Палец, немного попрыгав в воздухе, указал в итоге на кусок голубого торта. И дядя Коля с аппетитом принялся уничтожать его. Если бы он начал с белого, то все могло бы получиться иначе. Но он начал с голубого. И как раз в тот момент, когда он запихивал в себя последний кусок, в зал вбежал еще один официант. При виде растерзанного голубого торта, куски которого официанты разносили гостям, лицо его перекосилось в гримасе отчаяния.

– Не-е-е-т! – закричал он, кидаясь к торту. – Положите немедленно обратно. Пожалуйста! Произошла ошибка. Это не ваш торт.

Дядя Коля поперхнулся последними крошками и, чтобы откашляться, был вынужден опрокинуть в себя целый бокал шампанского.

– Ничего не понимаю, – произнес он, придя в себя. – Не мой торт? А где мой?

– Его случайно по ошибке взяли на кухне и отнесли в другой зал. У нас сегодня в ресторане три мероприятия. И на каждом свой торт.