Заметки прохожего. Буквами по листам

Какого лешего мы делаем на этих улицах? Все спешат так, как-будто действительно есть куда спешить. Или, забывшись, мы просто делаем вид? По привычке улыбаемся, по привычке плачем, жалуемся, когда что-то не так и возмущаемся, когда уверены в своей правоте.

Весь день Путник бродил по городу. Он вглядывался в лица, пытаясь найти под покровом масок свечение смысла. Но в глазах Идущих по Своим Делам людей он видел лишь грустные воспоминания, радостные мечтания и страх.

Несколько раз пытался завести разговор с Идущими Мимо, но как только они понимали, о чем, собственно, идет речь, с ним вежливо (или не очень) прощались, ссылаясь на занятость.

Вечером, обессилевший во всех смыслах этого слова, Путник вернулся домой.

Неспеша разделся – весь вечер впереди, перекусил не очень то здоровой пищей и взял книгу, дабы хоть как-то убить вяло текущее время. Судя по названию книги, не один Путник искал смысл. А, судя по содержанию, не только он этот смысл не нашел.

Близилась ночь. Тело словно таящий воск начало растекаться по кровати, а веки наполняться свинцом. Путник отложил книгу, выключил свет и устроился поудобнее.

– Черт с ним с этим смыслом, – подумал Путник, и эта мысль проводила его в царство сна.

Путник шел по улицам родного города. Бесцельно. И вдруг, небеса разверзлись и перед ним явился БОГ. А может, это был всего лишь ангел Господень. В общем, ОНО не представилось. Многое поведало ОНО Путнику, а в конце разговора провозгласило: «ты будешь жить столько, сколько будет жить эта планета.

Ты можешь делать все, что пожелаешь и все это время Ангел Смерти не настигнет тебя.» Небеса захлопнулись, а ОНО исчезло также неожиданно как и появилось.

– Бред какой-то, – подумал Путник. Лучше бы сказало что-нибудь о смысле.

В растерянности плелся он по улицам и не заметил подкравшегося со скоростью, превышающей его собственную, раз в двадцать, автобуса.

Тело как-то неуклюже взлетело в воздух и прохожие, как по команде, вдохнули.

Падение тела они сопроводили уже менее шумным, но не менее слаженным, выдохом.

– Судя по траектории полета, «скорую» можно не вызывать, – сострил стоящий на тротуаре зевака.

– Да, не стоит, – ответил секунд через пять, с кряхтеним поднимающийся из лужи, Путник.

Он обернулся к молча стоявшему за его спиной автобусу. До него было метров десять.

В задумчивости Путник побрел дальше по улицам.