(Не) мой рассказ. Сборник философско-лирической прозы

На третий день он уже решил позвонить ей и сказать, что хочет быть только с ней и чтобы она простила все его глупые раздумья.

В руке было письмо…

Он развернул его и прочёл следующие строки:

«Я безумно люблю тебя, и ты это знаешь. И ты будешь любить меня всю жизнь, такая уж у нас судьба. Но этот мир неправильный, он не даст нам быть счастливыми вместе в нашей любви. Если бы мы сидели на краю света и не было бы никого вокруг, только тогда мы бы обрели нирвану. Но мы живём в другом мире. Здесь мы должны играть совсем другие роли и идти к другим целям.

Ты хотел летать… Что ж, лети! Я отпускаю тебя, потому что не хочу больше быть тяжёлым грузом для тебя. Я долго думала и, наконец, решилась. Сегодня мы расстаёмся, раз и навсегда. Будь счастлив! У меня теперь своя дорога».

Письмо повисло в его печальной руке.

Жить друг для друга

Казалось, что мир кончился для неё и жить больше незачем. Нелюбимый муж, отсутствие призвания и цели в жизни, что дальше? Маргарита шла по пустынной улице в гробовом молчании.

В её руках были какие-то странные жёлтенькие цветочки, символ отчаяния, а на лице застывший безучастный взгляд и лёгкая улыбка. Ей было всё равно, куда она идёт и что с ней будет.

Она вышла сегодня и решила, что именно в этот день её жизнь должна измениться, она встретит свою судьбу. Для этого она и купила цветы, чтобы либо подарить их кому-то, либо оставить на своё прощание.

Навстречу ей шёл мужчина в длинном пыльном плаще. Он сказал ей «привет» и «какие ужасные у неё цветы».

Она бросила их на асфальт и взяла его за руку.

Мужчина привёл её в свою каморку. Он был художником. В глазах Маргариты он сразу увидел внутреннюю трагедию и отчаяние, что отразилось в его глазах. Маргарита была готова на всё, она не хотела возвращаться к своему зажиточному мужу.

Художник налил ей мятного чаю и накрыл тёплым одеялом. В его комнате было тепло и пахло краской, по углам стояли картины, а на полу местами лежали газетные листы.

Они просидели так молча всю ночь, но оба чувствовали друг друга и понимали.

Их души нашли друг друга и не хотели больше отпускать. Под утро Маргарита заснула, а художник ещё долго смотрел на её красивое уставшее лицо.

Он был непризнанным художником и жил на какие-то копейки. Она могла бы вернуться к своему богатому мужу, но не представляла с ним дальнейшей жизни. Маргарита стала музой художника, она всё ещё витала где-то в облаках и ей чудились демоны, но теперь она жила и знала, для чего живёт.