Игра с тенью

Не покидало ощущение, что кто-то вместе со мной просматривал мою жизнь. А точнее, показывал её. Напоминал. А потом невидимой рукой выключил память, и все воспоминания исчезли.

Утро. Я – человек без памяти. Чистый       лист. Всё, что помнила: дети, мать и подруга. Они есть. И больше ничего. Самым ярким новым и первым воспоминанием стал всадник. Его тёмный образ стоял перед глазами. Он – олицетворение страшного и безупречного мира. Но где находится этот мир? Всадник – кто он?

Мной овладел панический страх. Прилагаю воистину титанические усилия, но не могу вспомнить: какой сегодня год, месяц, число? Связь с привычным миром, со знакомой реальностью – разорвана.

Каждая клеточка тела чувствовала опасность. Теперь я не знаю, как жить дальше? Не знаю, что такое хорошо и что такое плохо. Не знаю, что правильно, а что нет. Не знаю, как принято. Я ничего не знаю. Ничего. Прошлого нет. Жизнь, которой я жила, исчезла. Но я осталась здесь. Не умерла и продолжаю жить.

Страх и ужас стали постоянными спутниками. Иногда предполагала, что они пришли защитить.

Но такие мысли казались безрассудными. Я теряла силы, и явно не от того, что меня защищают. С каждой ночью тьма сгущалась. Она затягивала и, очнувшись, я едва приходила в себя. Голос тьмы внушал смертельный ужас. Но иногда она заботливо просила: – Вспомни, кто ты? Ты – настоящая…

Я вскакивала в холодном поту и до утра, пока не рассветёт, сидела и смотрела в окно. Смотрела, как за окном падает снег. Как первые лучи солнечного света проникают в ночную тьму, и она покорно покидает бывшие владения, плавно переходит в свет… Стоило исчезнуть последней капле света, как тьма снова возвращалась.

Темнота всё чаще напоминала плащ всадника.

Я, мать и мои дочери ничего не вспоминали вслух и не говорили о смерти. Мучительная болезнь, беспомощный жалкий человек, медленное угасание. Последний вздох, последний взгляд. Формальности. Беготня за бумажками. Похороны – буднично, по стандартному сценарию. Последнее напрочь вышибало из привычной жизни: вот так просто? Был и нет… Земля пухом… Каждый закрывался в свою скорлупку, каждый – сам по себе: в своей комнате, своём мирке.

Никто не хотел признавать собственное бессилие. Наш уклад нарушен. Смерть лишила смысла многое из привычного, и мы просто держались на плаву.

Зима. Почему я не люблю зиму? Почему отец умер зимой? Стояли сильные морозы. И снега много, как никогда. За окном бушевала метель. Ночью, я смотрела из окна спальни, наблюдала, как она играет с темнотой.