Четыре семёрки, или Тайна красного пятна. Поэма по материалам Х измерения

А горе, горе-горькое,

Как три копейки ясное,

Собрало и сплотило тех

Несчастных мужиков.

И было б всё как некогда,

Когда – когда неведомо

На столбовой дороженьке

Сошлись семь мужиков.

Семь временнообязанных

Подтянутой губернии

Пустопорожней волости

Из смежных деревень.

Сошлися и заспорили,

Кому живётся весело.

Вольготно на Руси.

Да только неувязочка.

Вопросы все вселенские,

Проблемы и решения,

И прочая туфта…

Моих героев нынешних

Нисколько не заботила,

Лишь об одном все думали,

Где б им достать вина.

Вина, пивка иль водочки,

Иль коньячка, иль вермута,

Наливочки, перцовочки,

Иль спирта-самогоночки,

Иль хоть чего-нибудь:

Одеколона крепкого,

Лосьона, валерьяночки,

Денатурата, клея ли,

Иль жидкость для окон.

Итак, шумной компанией

В троллейбусе уселися,

А может быть в автобусе,

Или пошли пешком.

Мужик – что бык. Втемяшится

В башку какая блажь,

Колом её оттудова

Не выбьешь никогда ж.

Но. как назло, пред праздником,

Каким уж там – неведомо,

Куда б они не кинулись,

Им всюду не везло.

Немудрено. Давно ведь уж

Тем маем перестроечным

Сгубили змея зельного

Всем мужикам назло.

С тех пор стоят забитые

Пив-точечки, пив-бочечки.

В бутылках винных квас несут,

А в водочных – сироп.

И цены стали злющие,

Людей толпы длиннющие

Стоят с утра до вечера

И снова до утра.

Но только пить всем нечего, —

Ведь нету ни хера.

3

Так вот, в земле – известной всем.

/В каком году – помалкивай/

У магазина винного

Сошлись семь мужиков.

Семь жертв триумфов ленинских,

Семь жертв репрессий сталинских,

Семь жертв застоев брежневских

И горбачёвских слов.

Вино ж везде закончилось,

И сколько не искали бы

И сил своих не тратили,

Ни капли не нашли.

Меж тем и солнце красное

Ушло, куда – неведомо,

И стало как-то ветрено,

И вечер наступил.

А мужики искали всё:

Подпольных самогонщиков,

Врачей спиртоворующих,

Таксистов – молодцов.

Наверно ночку целую

Искали бы всё без толку,

Когда б им баба встречная,

Корявая Дурандиха

Не крикнула: «Почтенные!

Вина вы не достанете,

Валите-ка домой».

Тут мужики опомнились,

Хоть были и не пьяные,

А всё же очень странные

И словно не в себе.

Ведь каждый вышел из дому

На полчаса, не более.

/А тот, ваще, в халатике

На несколько секунд/.